Ovidio Ríos

Una versión de un poema de Paul Bowles

2011-11-13T22:47:00.002-06:00

Lejos del porqué

El que dijo qué cuándo

No lo pensó.

Dónde lo oyó cómo lo dijo

sino lejos del porqué

Hay un camino para transitar el silencio

domar sus curvas, morar sus esquinas oscuras

Y escuchar afuera el siseo del tiempo

(No lo que pensaba y el remoto porqué)

***

Far from why

Who said what when

not what was meant

Where heard how told

but far from why

There is a way to master silence

control its curves, inhabit its dark corners

and listen to the hiss of time outside

(Not what is meant, and far away from why)

Un beso

2011-05-16T00:11:00.000-05:00

Una escena de la que no me olvidaré nunca, y eso que han pasado varios años, fue ésta:

Me encontraba en un vagón del convoy que va de Córdoba a Río Cuarto. Faltaban tres minutos para la salida del tren, cuando llegó una cupletista que había estado trabajando en un teatro de esa ciudad. La acompañaba el administrador del mismo, y de pronto, delante de todos los pasajeros, el hombre tomó la cabeza de la mujer y le dio un beso; pero uno de esos besos largos, desesperados; un beso donde se adivina el lanzamiento del alma en una caricia definitiva. Todos los pasajeros nos quedamos perplejos, bajo una impresión casi dolorosa.

Luego el tren partió…

Cuarenta y ocho horas después, en Río Cuarto, estando en un café, tomo un diario del día anterior. Leo y de pronto quedo inmóvil. A tres columnas, el periódico traía la noticia del suicidio del administrador del teatro donde había trabajado la cupletista. Dejé el diario, y me quedé pensando. Ahora se explicaba ese beso. El hombre, al concurrir a la estación, sabía que era la última, la última y definitiva vez en que miraba y besaba ese rostro que quizá por cuantas tierras más aún iría esparciendo su vida fácil y musical.

Y de pronto, ese espectáculo tomó tal vida en mi imaginación, que durante mucho tiempo no pude apartarlo de mis cavilaciones. Había asistido a los últimos momentos de un suicida, de un hombre que se mató sin dejar una línea escrita y que, sin embargo, no tenía aparentemente motivos para matarse.

Roberto Artl

Fragmento de una entrevista a Cioran

2011-03-09T01:04:00.000-06:00

Si les comprendo bien, me preguntan ustedes por qué no he elegido rotundamente el silencio, en lugar de merodear en torno a él, y me reprochan explayarme en lamentos en lugar de callarme. Para empezar, no todo el mundo tiene la suerte de morir joven.

Escribir para despertar

en el diario El País

del 23 de octubre de 1977.

Novela y rebeldía de Albert Camus

2011-03-07T00:31:00.001-06:00

Es posible separar la literatura de consentimiento que coincide, en líneas generales, con los siglos antiguos y los siglos clásicos, y la literatura de disidencia que empieza con los tiempos modernos. Se observará entonces la escasez de novela en la primera. Cuando existe, salvo raras excepciones, no concierne a la historia, sino a la fantasía (Teágenes y Cariclea o La Astrea). Son cuentos, no novelas. Con la segunda, por el contrario, se desarrolla realmente el género novelesco que no ha cesado de enriquecerse y extenderse hasta nuestros días, al mismo tiempo que el movimiento crítico y revolucionario. La novela nace al mismo tiempo que el espíritu de rebeldía y traduce, en el plano estético, la misma ambición.

«Historia ficticia, escrita en prosa», dice Littré de la novela. ¿No es más que esto? Un crítico católico¹ ha escrito no obstante: «El arte, sea cual sea su objetivo, siempre hace una competencia culpable a Dios». Es más justo, en efecto, hablar de una competencia a Dios, a propósito de la novela, que de una competencia al Estado civil. Thibaudet expresaba una idea parecida cuando decía a propósito de Balzac: «La comedia humana es la Imitación de Dios Padre.» El esfuerzo de la gran literatura parece consistir en crear universos cerrados o tipos completos. Occidente, en sus grandes creaciones, no se limita a describir su vida cotidiana. Se propone sin descanso grandes imágenes que lo enardecen y se lanza tras ellas.

Al fin y al cabo, escribir o leer una novela son acciones insólitas. Construir una historia mediante una disposición nueva de hechos verdaderos no tiene nada de inevitable, ni de necesario. Incluso si la explicación vulgar, por el gusto del creador y del lector, fuese verdad, habría que preguntarse entonces por qué necesidad la mayor parte de los hombres experimentan precisamente gusto e interés en historias fingidas. La crítica revolucionaria condena la novela pura como la evasión de una imaginación ociosa. La lengua común, a su vez, llama «novela» al relato engañoso del periodista torpe. Hace unos lustros, la costumbre quería asimismo, contra la verosimilitud, que las jóvenes fuesen «novelescas». Se daba a entender con ello que tales criaturas ideales no tenían en cuenta las realidades de la existencia. De manera general, siempre se ha considerado que lo novelesco se apartaba de la vida y que la embellecía al mismo tiempo que la traicionaba. La manera más simple y la más común de entender la expresión novelesco consiste, pues, en ver en ella un ejercicio de evasión. El sentido común se suma a la crítica revolucionaria.

Pero ¿de qué nos evadimos por medio de la novela? ¿De una realidad juzgada demasiado aplastante? La gente feliz lee también novelas y es constante que el extremo sufrimiento quite la afición a la lectura. Por otro lado, el universo novelesco tiene ciertamente menos peso y menor presencia que ese otro universo en que unos seres de carne y hueso nos asedian sin descanso. ¿Por qué misterio, sin embargo, Adolfo nos aparece como un personaje mucho más familiar que Benjamin Constant, el conde Mosca que nuestros moralistas profesionales? Balzac terminó un día una larga conversación sobre la política y la suerte del mundo diciendo: «Y ahora volvamos a las cosas serias», queriendo hablar de sus novelas. La gravedad indiscutible del mundo novelesco, nuestro empeño en tomar, en efecto, en serio los mitos incontables que nos brinda desde hace dos siglos el genio novelesco, el gusto por la evasión no basta para explicarlo. Ciertamente, la actividad novelesca supone una especie de rechazo de lo real. Pero este rechazo no es una simple huida. ¿Hay que ver en él el movimiento de retiro del alma noble que, según Hegel, se crea a sí misma, en su decepción, un mundo ficticio en que la moral reina sola? La novela edificante, sin embargo, queda asaz distante de la gran literatura; y la mejor novela rosa, Pablo y Virginia, obra propiamente penosa, no ofrece nada al consuelo.

La contradicción es la siguiente: el hombre rechaza el mundo tal cual es, sin aceptar escaparse. De hecho, los hombres tienen apego al mundo y, en su inmensa mayoría, no desean abandonarlo. Lejos de querer olvidarlo siempre, sufren, al contrario, por no poseerlo bastante, extraños ciudadanos del mundo, exiliados en su propia patria. Salvo en los instantes fulgurantes de la plenitud, toda realidad es para ellos inacabada. Sus actos les escapan en otros actos, vuelven a juzgarlos bajo rostros inesperados, huyen como el agua de Tántalo hacia una desembocadura ignorada aún. Conocer la desembocadura, dominar el curso del río, captar por fin la vida como destino, he ahí su verdadera nostalgia, en lo más denso de su patria. Pero esta visión que, en el conocimiento al menos, los reconciliaría por fin con ellos mismos, no puede aparecer, si es que aparece, más que en ese momento fugitivo que es la muerte: todo acaba en él. Para estar, una vez, en el mundo, es preciso no estar ya en él nunca más.

Nace aquí esa desgraciada envidia que tantos hombres sienten por la vida de los otros. Percibiendo esas existencias por fuera, les suponen una coherencia y una unidad que no pueden tener, en verdad, pero que parecen evidentes al observador. Éste no ve más que la línea superior de tales vidas, sin cobrar conciencia del detalle que las roe. Hacemos entonces arte de tales existencias. De modo elemental, las novelamos. Cada cual, en este sentido, trata de hacer de su vida una obra de arte. Deseamos que el amor dure y sabemos que no dura; aunque, por milagro, debiese durar toda una vida, sería aún inacabado. Quizás, en esta insaciable necesidad de durar, comprenderíamos mejor el sufrimiento terrestre si supiéramos que fuese eterno. Parece que a las grandes almas las asusta a veces menos el dolor que el hecho de que no dura. A falta de una felicidad infatigable, un largo sufrimiento crearía al menos un destino. Pero no, y nuestras peores torturas cesarán un día. Una mañana, después de tantas desesperaciones, un irreprimible deseo de vivir nos anunciará que todo ha terminado y que el sufrimiento ya no tiene más sentido que la felicidad.

El afán de posesión no es más que otra forma del deseo de durar; él es el que hace el delirio impotente del amor. Ningún ser, ni siquiera el más amado, y que mejor nos responda, está nunca en nuestra posesión. En la tierra cruel, donde los amantes mueren a veces separados, nacen siempre divididos, la posesión total de un ser, la comunión absoluta en el tiempo entero de la vida es una imposible exigencia. El afán de la posesión es hasta tal punto insaciable que puede sobrevivir al amor mismo. Amar, entonces, es esterilizar al amado. El vergonzoso sufrimiento del amante, en lo sucesivo solitario, no es tanto el no ser ya amado, cuanto el saber que el otro puede y debe amar aún. En el límite, todo hombre devorado por el deseo loco de durar y de poseer desea a los seres a los que ha amado la esterilidad o la muerte. Ésta es la verdadera rebeldía. Quienes no han exigido, un día al menos la virginidad absoluta de los seres y del mundo; quienes no han temblado de nostalgia y de impotencia ante su imposibilidad; quienes, entonces, vueltos a su nostalgia de absoluto, no son destruidos intentando amar a media altura, ésos no pueden comprender la realidad de la rebeldía y su furia de destrucción. Pero los seres se escapan siempre y nosotros les escapamos también: no tienen perfiles firmes. La vida desde este punto de vista no tiene estilo. No es más que un movimiento que corre en pos de su forma sin dar nunca con ella. El hombre, desgarrado así, busca en vano esa forma que le daría los límites entre los cuales sería rey. ¡Que una sola cosa viva tenga su forma en este mundo y éste estará reconciliado!

No hay ser por fin que, a partir de cierto nivel elemental de conciencia, no se agote buscando las fórmulas o las actitudes que darían a su existencia la unidad que le falta. Parecer o hacer, el dandi o el revolucionario exigen la unidad, para ser, y para ser en este mundo. Como en esas patéticas y miserables relaciones que se prolongan a veces largo tiempo porque uno de los miembros espera hallar la palabra, el gesto o la situación que harán de su aventura una historia concluida y formulada en el tono justo, cada uno se crea o se propone tener la palabra final. No basta con vivir, hace falta un destino, y sin esperar la muerte. Es, pues, justo decir que el hombre tiene la idea de un mundo mejor que éste. Pero mejor no quiere decir entonces diferente, mejor quiere decir unificado. Esta fiebre que levanta el corazón por encima de un mundo disperso, del que, sin embargo, no puede desprenderse, es la fiebre de la unidad. No desemboca en una mediocre evasión, sino en la reivindicación más obstinada. Religión o crimen, todo esfuerzo humano obedece a la postre a ese deseo irrazonable y pretende dar a la vida la forma que no tiene. El mismo movimiento, que puede llevar a la adoración del cielo o a la destrucción del hombre, lleva asimismo a la creación novelesca, que recibe entonces su seriedad.

¿Qué es, en efecto, la novela sino este universo en que la acción halla su forma, en que las palabras del final son pronunciadas, los seres entregados a los seres, en que toda vida toma la faz del destino?² El mundo novelesco no es más que la corrección de este mundo, según el deseo profundo del hombre. Pues se trata indudablemente del mismo mundo. El sufrimiento es el mismo, la mentira y el amor. Los personajes tienen nuestro lenguaje, nuestras debilidades, nuestras fuerzas. Su universo no es ni más bello ni más edificante que el nuestro. Pero ellos, al menos, corren hasta el final de su destino y no hay nunca personajes tan emocionantes como los que van hasta el extremo de su pasión, Kirilov y Stavroguin, la señora Graslin, Julián Sorel o el príncipe de Cléves. Es aquí donde nos alejamos de su medida, pues ellos acaban lo que nosotros no acabamos nunca.

Madame de La Fayette sacó La princesa de Cléves de la más estremecedora experiencia. Sin duda es la señora de Cléves, y sin embargo no lo es. ¿Dónde está la diferencia? La diferencia está en que madame de La Fayette no entró en un convento y que nadie en su entorno murió de desesperación. No cabe duda de que conoció al menos los instantes desgarradores de aquel amor sin igual. Pero no tuvo punto final, le sobrevivió, lo prolongó cesando de vivirlo, y por último, nadie, ni ella misma, hubiera conocido su dibujo si no le hubiera dado la curva desnuda de un lenguaje impecable. Del mismo modo, no existe historia más novelesca y más bella que la de Sophie Tonska y Casimir en Las pléyades de Gobineau. Sophie, mujer sensible y bella, que hace entender la confesión de Stendhal, «no hay más que las mujeres de gran carácter que puedan hacerme feliz», obliga a Casimir a confesarle su amor. Acostumbrada a ser amada, se impacienta ante aquél, que la ve todos los días y que, a pesar de ello, no ha abandonado nunca una calma irritante. Casimir confiesa, en efecto, su amor, pero en el tono de una exposición jurídica. La ha estudiado, la conoce tanto como se conoce a sí mismo, está seguro de que este amor, sin el que no puede vivir, carece de futuro. Ha decidido, pues, declararle a la vez este amor y su inconsistencia, hacerle donación de su fortuna -Sophie es rica y este gesto es inconsecuente- a condición de que ella le pase una modestísima pensión que le permita trasladarse al suburbio de una ciudad elegida al azar (será Vilna), y esperar en ella la muerte, en la pobreza. Casimir reconoce, por lo demás, que la idea de recibir de Sophie lo que le será necesario para subsistir representa una concesión a la debilidad humana, la única que se permitirá, con, de tarde en tarde, el envío de una página en blanco metida en un sobre en el que escribirá el nombre de Sophie. Tras mostrarse indignada, luego turbada, luego melancólica, Sophie aceptará; todo se desarrollará tal como Casimir había previsto. Morirá en Vilna, de su pasión triste. Lo novelesco tiene así su lógica. Una bella historia no carece de esa continuidad imperturbable que no se da nunca en las situaciones vividas, pero que se encuentra en el proceso del sueño, a partir de la realidad. Si Gobineau hubiese ido a Vilna, se habría aburrido y habría regresado, o habría estado allí a su gusto. Pero Casimir no conoce las ganas de cambiar y las mañanas de cura. Va hasta el fin, como Heathcliff, que deseará ir más allá de la muerte para Regar hasta el infierno.

He aquí, pues, un mundo imaginario, pero creado por la corrección de éste, un mundo en que el dolor puede, si quiere, durar hasta la muerte, en que las pasiones no se distraen nunca, en que los seres se entregan a una idea fija y están siempre presentes los unos para con los otros. El hombre se da al fin a sí mismo la forma y el límite apaciguador que persigue en vano en su condición. La novela fabrica destinos a la medida. Así es como compite con la creación y vence, provisionalmente, a la muerte. Un análisis detallado de las novelas más famosas mostraría, con perspectivas cada vez diferentes, que la esencia de la novela está en esa corrección perpetua, dirigida siempre en el mismo sentido, que el artista efectúa sobre su experiencia. Lejos de ser moral o puramente formal, esta corrección apunta primero a la unidad y traduce, con ello, una necesidad metafísica. La novela, a este nivel, es en primer lugar un ejercicio de la inteligencia al servicio de una sensibilidad nostálgica o en rebeldía. Se podría estudiar esta búsqueda de la unidad en la novela francesa de análisis, y en Melville, Balzac, Dostoievski o Tolstoi. Pero una breve confrontación entre dos tentativas que se sitúan en los extremos opuestos del mundo novelesco, la creación proustiana y la novela norteamericana de estos últimos años, bastará para nuestra intención.

La novela norteamericana pretende hallar su unidad reduciendo al hombre, ya sea a lo elemental, ya a sus reacciones externas y a su comportamiento³. No elige un sentimiento o una pasión del que dará una imagen privilegiada, como en nuestras novelas clásicas. Rechaza el análisis, la búsqueda de un resorte psicológico fundamental que explicaría y resumiría la conducta de un personaje. Por eso, la unidad de dicha novela no es más que una unidad de enfoque. Su técnica consiste en describir a los hombres por fuera, en los más indiferentes de sus gestos, en reproducir sin comentarios los discursos hasta en sus repeticiones⁴, en hacer, por fin, como si los hombres se definiesen enteramente por sus automatismos cotidianos. A ese nivel maquinal, efectivamente, los hombre se parecen y así se explica ese curioso universo en que todos los personajes parecen intercambiables, hasta en sus particularidades físicas. Esta técnica es llamada realista tan sólo por un malentendido. Además de que el realismo en arte es, como veremos, una noción incomprensible, resulta muy evidente que este mundo novelesco no tiende a la reproducción pura y simple de la realidad, sino a su estilización más arbitraria. Nace de una mutilación, y de una mutilación voluntaria, llevada a cabo sobre lo real. La unidad así obtenida es una unidad degradada, una nivelación de los seres y del mundo. Parece que, para esos novelistas, sea la vida interior la que priva las acciones humanas de la unidad y que arrebata a los seres los unos a los otros. Tal sospecha es en parte legítima. Pero la rebeldía que se halla en la fuente de este arte, no puede encontrar su satisfacción sino fabricando la unidad a partir de esa realidad interior, y no negándola. Negarla totalmente es referirse a un hombre imaginario. La novela negra es también una novela rosa de la que tiene la vanidad formal. Edifica a su manera⁵. La vida de los cuerpos, reducida a sí misma, produce paradójicamente un universo abstracto y gratuito, constantemente negado a su vez por la realidad. Esa novela, purgada de vida interior, en que los hombres parecen observados detrás de un cristal, acaba lógicamente dándose, como tema único, al hombre presuntamente medio, escenificando lo patológico. Así se explica la cantidad considerable de «inocentes» utilizados en este universo. El inocente es el tema ideal de semejante empresa, ya que no es definido, y por entero, sino por su comportamiento. Es el símbolo de este mundo exasperante, en que unos autómatas desdichados viven en la más maquinal de las coherencias, y que los novelistas norteamericanos han elevado frente al mundo moderno como una protesta patética, pero estéril.

En cuanto a Proust, su esfuerzo ha consistido en crear a partir de la realidad, obstinadamente contemplada, un mundo cerrado, insustituible, que no le pertenecía más que a él y marcaba su victoria sobre la huida de las cosas y sobre la muerte. Pero sus medios son opuestos. Dependen ante todo de una elección concertada, una meticulosa colección de instantes privilegiados que el novelista escogerá en lo más secreto de su pasado. Inmensos espacios muertos son así expulsados de la vida porque no han dejado nada en el recuerdo. Si el mundo de la novela norteamericana es el de los hombres sin memoria, el mundo de Proust no es en sí mismo más que una memoria. Se trata tan sólo de la más difícil y la más exigente de las memorias, la que rechaza la dispersión del mundo tal cual es y que saca de un perfume recobrado el secreto de un nuevo y antiguo universo. Proust elige la vida interior y, en la vida interior, lo que es más interior que ella, contra lo que en lo real se olvida, es decir lo maquinal, el mundo ciego. Pero de este rechazo de lo real, no saca la negación de lo real. No comete el error, simétrico al de la novela norteamericana, de suprimir lo maquinal. Reúne, por el contrario, en una unidad superior, el recuerdo perdido y la sensación presente, el pie que se tuerce y los días felices de antaño.

Es difícil retornar a los lugares de la dicha y la juventud. Las muchachas en flor ríen y parlotean eternamente frente al mar, pero aquel que las contempla va perdiendo poco a poco el derecho a amarlas, igual que aquellas a las que amó pierden el poder de ser amadas. Esta melancolía es la de Proust. Ha sido bastante potente en él para hacer brotar un rechazo de todo el ser. Pero el amor a las caras y a la luz lo ataban al mismo tiempo a este mundo. No consintió que las vacaciones felices se perdieran para siempre. Se comprometió a recrearlas de nuevo y a mostrar, contra la muerte, que el pasado se encontraba al término del tiempo en un presente imperecedero, más verdadero y más rico aún que en el origen. El análisis psicológico de El tiempo perdido no es entonces más que un poderoso medio. La grandeza real de Proust es haber escrito El tiempo recobrado, que reúne un mundo dispersado y le da una significación al nivel mismo del desgarramiento. Su victoria difícil, en vísperas de su muerte, consiste en haber podido extraer de la huida incesante de las formas, por las vías solas del recuerdo y la inteligencia, los símbolos estremecedores de la unidad humana. El reto más seguro que una obra de esta índole pueda plantear a la creación es presentarse como un todo, un mundo cerrado y unificado. Esto define las obras sin correcciones.

Se ha podido decir que el mundo de Proust era un mundo sin dios. Si eso es verdad, no es porque en él no se hable nunca de Dios, sino porque este mundo tiene la ambición de ser una perfección cerrada y de dar a la eternidad el rostro del hombre. El tiempo recobrado, en su ambición al menos, es la eternidad sin dios. La obra de Proust, desde este punto de vista, aparece como una de las empresas más desmesuradas y más significativas del hombre contra su condición mortal. Ha demostrado que el arte novelesco rehace la creación misma, tal cual nos es impuesta y tal cual es rechazada. Bajo uno de sus aspectos al menos, este arte consiste en elegir a la criatura contra su creador. Pero, más profundamente aún, se alía con la belleza del mundo o de los seres contra las potencias de la muerte y del olvido. Así es como su rebeldía es creadora.

1. Stanislas Funet
2. Incluso si la novela no dice más que la nostalgia, la desesperación, lo inacabado, crea con todo la forma y la salvación. Nombrar la desesperación es superarla. La literatura desesperada es una contradicción en los términos.
3. Se trata naturalmente de la novela «dura», la de los años treinta y cuarenta, y no de la floración norteamericana del siglo XIX.
4. Hasta en Faulkner, gran escritor de esta generación, el monólogo interior no reproduce más que la corteza del pensamiento.
5. Bernardin de Saint-Pierre y el marqués de Sade, con indicios diferentes, son los creadores de la novela de propaganda.

Invitación al primer encuentro de estudiantes de creación literaria

2011-03-02T08:33:00.000-06:00

Ajedrez de Rosario Castellanos

2011-02-18T16:36:00.000-06:00

Ajedrez

Porque éramos amigos y, a ratos, nos amábamos;
quizá para añadir otro interés
a los muchos que ya nos obligaban
decidimos jugar juegos de inteligencia.

Pusimos un tablero enfrente de nosotros:
equitativo en piezas, en valores,
en posibilidad de movimientos.

Aprendimos las reglas, les juramos respeto
y empezó la partida.

Henos aquí hace un siglo, sentados, meditando
encarnizadamente
cómo dar el zarpazo último que aniquile
de modo inapelable y, para siempre, al otro.

Invitación

2010-12-28T20:19:00.001-06:00

En este 2010 que termina se cumplen diez años de que Alberto Chimal imparte el Taller Integral de Cuento. Con este pretexto y el antecedente que dejó Edgar Omar Avilés con la antología Antes de que las letras se conviertan en arañas, en donde se recopilan textos de los participantes de los primeros cinco años de existencia del taller, invito, a título personal, a los compañeros que han participado en alguno de los diversos talleres y cursos que él ha ofrecido, a enviar un cuento para su publicación bajo los siguientes puntos:

• La invitación permanecerá abierta hasta el próximo lunes 31 de enero de 2011.

• La extensión de los textos deberá ser menor de seis cuartillas, a doble espacio, en Times New Roman, a 12 puntos.

• El tema es libre.

• El envío del trabajo no garantiza su publicación.

• El principal objetivo es lograr un libro con cuentos de calidad.

• Los textos deberán enviarse al correo electrónico lacaradesumadre@gmail.com en archivo de Word con título, nombre del autor y breve ficha curricular.

• La selección será propuesta para su publicación a diversas casas editoriales.

Agradezco desde ya el interés que le presten a esta invitación y, por supuesto, la difusión que puedan hacer de la misma.

Saludos,

Ovidio Ríos

Octavio Paz escribe sobre Xavier Villaurrutia

2010-12-02T00:13:00.000-06:00

"...Substituyó la realidad de México -brutal, sórdida, colorida: viva- por otra irreal y que no sólo era mediocre sino: gris. ¿Ceguera? Más bien conformismo. Los personajes de Villaurrutia pueden violar las reglas sociales pero jamás ponen en duda su validez. La crítica, en el sentido moral y filosófico, es una noción desconocida para ellos. Sería inútil recordarles otra palabra: rebeldía."

Nuevos cómplices

2010-11-30T23:07:00.000-06:00

Hoy agregué nuevas ligas en el apartado de Cómplices. No conozco a todas las personas que incluí pero me he enterado de su trabajo y aquí lo comparto. Googleando, encontré estos videos en los que entrevistan a Carlos Ulises Mata. Destaco dos coincidencias: A los veinte años decidió dejar la escuela para hacer "lo que yo quiera" y encontró la literatura. La otra es cuando habla del rigor que busca en cada lectura y en cada texto que escribe.
http://www.youtube.com/watch?v=_p_mxGyHStA&NR=1
http://www.youtube.com/watch?v=gIar6DOz9nU&feature=related

Para los que sufren con la agenda...

2010-11-21T23:57:00.000-06:00

Reloj

¿Qué corazón avaro

cuenta el metal

de los instantes?

Xavier Villaurrutia

La hora gravita...

La hora gravita y me agarra
con su claro latido metálico:
tiemblan mis sentidos. Siento: puedo...
Tengo el día plástico.

Nada estaba cumplido antes de que yo lo viera,
todo acontecer permanecía en suspenso.
Están maduros mis ojos, y cuanto ellos designan
viene hacía mí como una novia.

Para ser amado nada me es pequeño.
Grande, sobre un dorado fondo, lo ilumino

y lo celebro, a fin de que a alguien
se le estremezca el alma...

Rainer Maria Rilke

Pensamientos en la Habana

2010-11-04T21:44:00.000-06:00

Porque habito un susurro como un velamen,
una tierra donde el hielo es una reminiscencia,
el fuego no puede izar un pájaro
y quemarlo en una conversación de estilo calmo.
Aunque ese estilo no me dicte un sollozo
y un brinco tenue me deje vivir malhumorado,
no he de reconocer la inútil marcha
de una máscara flotando donde yo no pueda,
donde yo no pueda transportar el picapedrero o el picaporte
a los museos donde se empapelan asesinatos
mientras los visitadores señalan la ardilla
que con el rabo se ajusta las medias.
Si un estilo anterior sacude el árbol,
decide el sollozo de dos cabellos y exclama:
my soul is not in an ashtray.

Cualquier recuerdo que sea transportado,
recibido como una galantina de los obesos embajadores de antaño,
no nos hará vivir como la silla rota
de la existencia solitaria que anota la marea
y estornuda en otoño.
Y el tamaño de una carcajada,
rota por decir que sus recuerdos están recordados,
y sus estilos los fragmentos de una serpiente
que queremos soldar
sin preocuparnos de la intensidad de sus ojos.
Si alguien nos recuerda que nuestros estilos
están ya recordados;
que por nuestras narices no excogita un aire sutil,
sino que el Eolo de las fuentes elaboradas
por las que decidieron que el ser
habitase en el hombre,
sin que ninguno de nosotros
dejase caer la saliva de una decisión bailable,
aunque presumimos como las demás hombres
que nuestras narices lanzan un aire sutil.
Como sueñan humillarnos,
repitiendo día y noche con el ritmo de la tortuga
que oculta el tiempo en su espaldar:
ustedes no decidieron que el ser habitase en el hombre;
vuestro Dios es la luna
contemplando como una balaustrada
al ser entrando en el hombre.
Como quieren humillarnos, le decimos
the chief of the tribe descended the staircase.

Ellos tienen unas vitrinas y usan unos zapatos.
En esas vitrinas alternan el maniquí con el quebrantahuesos disecado,
y todo lo que ha pasado por la frente del hastío
del búfalo solitario.
Si no miramos la vitrinas charlan
de nuestra insuficiente desnudez que no vale una estatuilla de Nápoles.

Si la atravesamos y no rompemos los cristales,
no subrayan con gracia que nuestro hastío puede quebrar el fuego
y nos hablan del modelo viviente y de la parábola del quebrantahuesos.
Ellos que cargan con sus maniquíes a todos los puertos
y que hunden en sus baúles un chirriar
de vultúridos disecados.
Ellos no quieren saber que trepamos por las raíces húmedas del helecho
-donde hay dos hombres frente a una mesa; a la derecha, la jarra
y el pan acariciado-,
y que aunque mastiquemos su estilo,
we don't choose our shoes in a show-window.

El caballo relincha cuando hay un bulto
que se interpone como un buey de peluche,
que impide que el río le pegue en el costado
y se bese con las espuelas regaladas
por una sonrosada adúltera neoyorquina.
El caballo no relincha de noche;
los cristales que exhala por su nariz,
una escarcha tibia, de papel;
la digestión de las espuelas
después de recorrer sus músculos encristalados
por un sudor de sartén.
El buey de peluche y el caballo
oyen el violín, pero el fruto no cae
reventado en su lomo frotado
con un almíbar que no es nunca el alquitrán.
El caballo resbala por el musgo donde hay una mesa que exhibe las espuelas,
pero la oreja erizada de la bestia no descifra.

La calma con música traspiés
y ebrios caballos de circo enrevesados,
donde la aguja muerde porque no hay un leopardo
y la crecida del acordeón
elabora una malla de tafetán gastado.
Aunque el hombre no salte, suenan
bultos divididos en cada estación indivisible,
porque el violín salta como un ojo.
Las inmóviles jarras remueven un eco cartilaginoso:
el vientre azul del pastor
se muestra en una bandeja de ostiones.
En ese eco del hueso y de la carne, brotan unos bufidos
cubiertos por un disfraz de telaraña,
para el deleite al que se le abre una boca,
como la flauta de bambú elaborada
por los garzones pedigüeños.
Piden una cóncava oscuridad
donde dormir, rajando insensibles
el estilo del vientre de su madre.
Pero mientras afilan un suspiro de telaraña
dentro de una jarra de mano en mano,
el rasguño en la tiorba no descifra.

Indicaba unas molduras
que mi carne prefiere a las almendras.
Unas molduras ricas y agujereadas
por la mano que las envuelve
y le riega los insectos que la han de acompañar.
Y esa espera, esperada en la madera
por su absorción que no detiene al jinete,
mientras no unas máscaras, los hachazos
que no llegan a las molduras,
que no esperan como un hacha, o una máscara,
sino como el hombre que espera en una casa de hojas.
Pero al trazar las grietas de la moldura
y al perejil y al canario haciendo gloria,
l'etranger nous demande le garçon maudit.

El mismo almizclero conocía la entrada,
el hilo de tres secretos
se continuaba hasta llegar a la terraza
sin ver el incendio del palacio grotesco.
¿Una puerta se derrumba porque el ebrio
sin las botas puestas le abandona su sueño?
Un sudor fangoso caía de los fustes
y las columnas se deshacían en un suspiro
que rodaba sus piedras hasta el arroyo.
Las azoteas y las barcazas
resguardan el líquido calmo y el aire escogido;
las azoteas amigas de los trompos
y las barcazas que anclan en un monte truncado,
ruedan confundidas por una galantería disecada que sorprende
a la hilandería y al reverso del ojo enmascarados tiritando juntos.

Pensar que unos ballesteros
disparan a una urna cineraria
y que de la urna saltan
unos pálidos cantando,
porque nuestros recuerdos están ya recordados
y rumiamos con una dignidad muy atolondrada
unas molduras salidas de la siesta picoteada del cazador.
Para saber si la canción es nuestra o de la noche,
quieren darnos un hacha elaborada en las fuentes de Eolo.
Quieren que saltemos de esa urna
y quieren también vernos desnudos.
Quieren que esa muerte que nos han regalado
sea la fuente de nuestro nacimiento,
y que nuestro oscuro tejer y deshacerse
esté recordado por el hilo de la pretendida.
Sabemos que el canario y el perejil hacen gloria
y que la primera flauta se hizo de una rama robada.

Nos recorremos
y ya detenidos señalamos la urna y a las palomas
grabadas en el aire escogido.
Nos recorremos
y la nueva sorpresa nos da los amigos
y el nacimiento de una dialéctica:
mientras dos diedros giran mordisqueándose,
el agua paseando por los canales de los huesos
lleva nuestro cuerpo hacia el flujo calmoso
de la tierra que no está navegada,
donde un alga despierta digiere incansablemente a un pájaro dormido.
Nos da los amigos que una luz redescubre
y la plaza donde conversan sin ser despertados.
De aquella urna maliciosamente donada,
saltaban parejas, contrastes y la fiebre
injertada en los cuerpos de imán
del paje loco sutilizando el suplicio lamido.
Mi vergüenza, los cuernos de imán untados de luna fría,
pero el desprecio paría una cifra
y ya sin conciencia columpiaba una rama.
Pero después de ofrecer sus respetos,
cuando bicéfalos, mañosos correctos
golpean con martillos algosos el androide tenorino,
el jefe de la tribu descendió la escalinata.

Los abalorios que nos han regalado
han fortalecido nuestra propia miseria,
pero como nos sabemos desnudos
el ser se posará en nuestros pasos cruzados.
Y mientras nos pintarrajeaban
para que saltásemos de la urna cineraria,
sabíamos que como siempre el viento rizaba las aguas
y unos pasos seguían con fruición nuestra propia miseria.
Los pasos huían con las primeras preguntas del sueño.
Pero el perro mordido por luz y por sombra,
por rabo y cabeza;
de luz tenebrosa que no logra grabarlo
y de sombra apestosa; la luz no lo afina
ni lo nutre la sombra; y así muerde
la luz y el fruto, la madera y la sombra,
la mansión y el hijo, rompiendo el zumbido
cuando los pasos se alejan y él toca en el pórtico.
Pobre río bobo que no encuentra salida,
ni las puertas y hojas hinchando su música.
Escogió, doble contra sencillo, los terrones malditos,
pero yo no escojo mis zapatos en una vitrina.

Al perderse el contorno en la hoja
el gusano revisaba oliscón su vieja morada;
al morder las aguas llegadas al río definido,
el colibrí tocaba las viejas molduras.
El violín de hielo amortajado en la reminiscencia.
El pájaro mosca destrenza una música y ata una música.
Nuestros bosques no obligan el hombre a perderse,
el bosque es para nosotros una serafina en la reminiscencia.
Cada hombre desnudo que viene por el río,
en la corriente o el huevo hialino,
nada en el aire si suspende el aliento
y extiende indefinidamente las piernas.
La boca de la carne de nuestras maderas
quema las gotas rizadas.
El aire escogido es como un hacha
para la carne de nuestras maderas,
y el colibrí las traspasa.
Mi espalda se irrita surcada por las orugas
que mastican un mimbre trocado en pez centurión,
pero yo continúo trabajando la madera,
como una uña despierta,
como una serafina que ata y destrenza en la reminiscencia.
El bosque soplado
desprende el colibrí del instante
y las viejas molduras.
Nuestra madera es un buey de peluche;
el estado ciudad es hoy el estado y un bosque pequeño.
El huésped sopla el caballo y las lluvias también.
El caballo pasa su belfo y su cola por la serafina del bosque;
el hombre desnudo entona su propia miseria,
el pájaro mosca lo mancha y traspasa.
Mi alma no está en un cenicero.
Retrato de don Francisco de Quevedo

Sin dientes, pero con dientes
como sierra y a la noche no cierra
el negro terciopelo que lo entierra
entre el clavel y el clavón crujiente.

Bailados sueños y las jácaras molientes
sacan el vozarrón Santiago de la tierra.
Noctámbulo tizón traza en vuelo ardientes
elipses en Nápoles donde el agua yerra.

Muérdago en semilla hinchado por la brisa
risota en el infierno, el tiburón quemado
escamas suelta, tonsurado yerto.

En el fin de los fines ¿qué es esto?
Roto maíz entuerto en el faisán barniza
y en la horca se salva encaramado.

José Lezama Lima

Literatura erótica

2010-10-08T13:43:00.002-05:00

Siempre deja algo que desear.

TWICKENHAM GARDEN by John Donne

2010-07-12T11:32:00.001-05:00

BLASTED with sighs, and surrounded with tears,
Hither I come to seek the spring,
And at mine eyes, and at mine ears,
Receive such balms as else cure every thing.
But O ! self-traitor, I do bring
The spider Love, which transubstantiates all,
And can convert manna to gall ;
And that this place may thoroughly be thought
True paradise, I have the serpent brought.

'Twere wholesomer for me that winter did
Benight the glory of this place,
And that a grave frost did forbid
These trees to laugh and mock me to my face ;
But that I may not this disgrace
Endure, nor yet leave loving, Love, let me
Some senseless piece of this place be ;
Make me a mandrake, so I may grow here,
Or a stone fountain weeping out my year.

Hither with crystal phials, lovers, come,
And take my tears, which are love's wine,
And try your mistress' tears at home,
For all are false, that taste not just like mine.
Alas ! hearts do not in eyes shine,
Nor can you more judge women's thoughts by tears,
Than by her shadow what she wears.
O perverse sex, where none is true but she,
Who's therefore true, because her truth kills me.

Maradona: un diez antimperialista

2010-07-05T12:48:00.000-05:00

por José Steinsleger

Cuando en las escuelas de periodismo los jóvenes aprenden a fijar el concepto de noticia, el profesor recurre a un ejemplo clásico: noticia es que una persona muerda a un perro. Pero a finales de marzo pasado, en Buenos Aires, el perro de Diego Armando Maradona lo mordió en el labio superior, y la noticia repercutió en los cuatro puntos de la Tierra.

El astro fue internado de urgencia (sutura y cirugía facial) y los entendidos repararon en la esperpéntica Bella, costoso ejemplar de la especie china shar pei. De carácter sereno, equilibrado, afable, los shar pei son de impredecible reacción si se los mira a los ojos, cara a cara.
Diga o no diga, haga o deje de hacer, Maradona siempre es noticia. Y gobernantes como Fidel Castro, Hugo Chávez, Evo Morales, Lula, Néstor Kirchner o Mahmud Ahmadinejad saben que los mensajes políticos del astro mueven la conciencia de los pobres y explotados en los cinco continentes.
Con displicencia, izquierdas y derechas elitistas coinciden: vedette, alienado, loco, demagogo, oportunista, disoluto, fenómeno mediático, cocainómano, populista, mito… ¿Mito? Creo que el mito es la sublimación de referentes intelectualmente inflados, y las teorías abstractas imaginadas para esquivar la adhesión práctica a lo concreto y verdadero.
De la pobreza al futbol y la fama, de los abismos de la cocaína al tratamiento de su adicción en Cuba, el mejor jugador del siglo XX, según la FIFA (53.6 por ciento de los encuestados), demostró ser un hombre generoso y agradecido. En 2000, donó las regalías de su biografía Yo soy el Diego “al pueblo de Cuba y a Fidel”, y desde entonces lleva al Che tatuado en el hombro derecho, y al Comandante en la pantorrilla izquierda.
La progresía detesta a Maradona. ¿Será porque sus discursos poco y nada inquietan a los poderosos? En cambio, la runfla derechista y las cotorras del poder mundial oyen con preocupación sus declaraciones en favor de la sindicalización de los jugadores (“los obreros del futbol”, dice), y el eventual impacto que esta causa tendría en los negocios de una industria que mueve miles de millones de divisas por segundo.
En lucha clara, feroz, frontal, Maradona ha recurrido a su fama de intocable para librar, “arriba y a la derecha”, ideales que políticamente responden a los de “abajo y a la izquierda”. Y héte aquí el trasfondo real de sus diferencias con Pelé, el “Tío Tom” del capitalismo futbolero global.
En noviembre de 2005, con motivo de la histórica cumbre de presidentes de Mar del Plata (que enterró el proyecto de “libre comercio de las Américas”, ALCA), los pueblos siguieron con atención el pensamiento de Maradona.

Antes de subir al llamado “tren del Alba” (siglas de la Alianza Bolivariana para los Pueblos de Nuestra América), que partió de Buenos Aires a Mar del Plata junto con el entonces candidato presidencial Evo Morales, el músico Manu Chao, y el director de cine serbio Emir Kusturica, Diego declaró a los medios:
“Pido a los argentinos que entiendan que vamos por la dignidad, para defender lo nuestro… Es un orgullo ir en este tren para repudiar a esa basura que es Bush… Si lo tuviera [a Bush] bajo un arco, le arrancaría la cabeza de un pelotazo”. Declaración de fe que la barra brava de Boca Juniors acompañó con goyas, murgas y bombos.
En diciembre 2007, tras un partido con Brasil, Maradona recibió en el vestuario al encargado de negocios de Irán, y le manifestó su admiración por el presidente Ahmadinejad: “Ya conocí a Chávez y a Fidel. Ahora quiero conocer a su presidente… Estoy con los iraníes de todo corazón, de verdad lo digo: estoy con el pueblo de Irán”.
Kusturica presentó el documental Maradona en el festival de Cannes (2008), y no reparó en elogios acerca de quien sus seguidores califican de “Dios”. Observó: “Crea momentos mágicos. Si tuviéramos que comparar la popularidad que proyecta el futbol hoy con los tiempos del imperio romano, está calificado para ser un dios”. A lo que El Diez se apuró a contestar que no se siente como dios, pero “si la gente quiere considerarme dios, no voy a llevarles la contraria”.
Maradona cuenta con altares erigidos en Nápoles, y después del “gol de la mano de Dios” frente a Inglaterra (México, 1986), el equipo escocés Tartan Army lo incluyó en su himno. Y en Rosario (cuna del Che y Messi) los hinchas fundaron en 2003 la “iglesia maradoniana”, que decidió fechar nuestra era a partir de 1960, año del nacimiento del Diez.
Las convicciones políticas y la fe de Maradona son de cuidado. En una ocasión, después de oír al Papa y de ver los techos de oro en la Basílica de San Pedro, su voz retumbó en los pasillos del Vaticano: “La Iglesia –dijo a los medios– asegura que está preocupada por los pibes pobres ¿Y? ¡Vendé los techos, viejo! ¡Hacé algo!”
Entendido en las cosas del destino, el director técnico de la selección argentina afrontó el mordiscón de Bella con serenidad. Y al ver que lo habían alojado en la habitación 606 del sanatorio Los Arcos, lo tomó como señal de buenaventura. ¿O alguien desconoce que para los apostadores chinos, el 06 es “perro” en el significado de los sueños?

Poema náhualt

2010-05-06T23:06:00.003-05:00

Vano empeño, ya tomas tu enflorado atabal,
esparces, riegas flores:
¡se marchitan!

Nosotros también cantos nuevos
elevamos aquí;
también las nuevas flores
están en nuestras manos:
¡Deléitese con ellas el grupo de nuestros amigos,
disípese con ellas la tristeza de nuestro corazón!

Nadie se deje dominar de la tristeza,
nadie ponga su pensamiento en la tierra:
¡Aquí están nuestras flores y nuestros bellos cantos!
¡Deléitese con ellos el grupo de nuestros amigos,
disípese con ellos la tristeza de nuestro corazón!

Prestada tenemos tan sólo la tierra, oh amigos
hemos de dejar los bellos cantos,
hemos de dejar las bellas flores.

Por ello me entristezco en mi canto al sol.
Hemos de dejar los bellos cantos,
hemos de dejar las bellas flores.

Del poemario "Como al principio"

2010-04-11T23:54:00.002-05:00

No embellezcas el mundo, que ya es bello,
ni tampoco lo afees, que ya es feo,
él solito se basta, a lo que veo,
a darse gusto o bien a darse cuello.

Mas no requiere, es obvio, de tu sello,
cuando hasta Dios con él se finge ateo;
tú relájate amigo Prometeo,
no te quite este asunto algún resuello.

Pero ahí vas, como siempre hacia el soneto,
rumbo al fuego robar, hígado tienes,
y buitres hay, hermano algo paleto.

Ahí vas, entre cajeta y, son tus genes,
ciertamente contento de tan zafio
rubicar nuevamente tu epitafio.

Ricardo Yáñez

De el cuento "El inmortal" de Jorge Luis Borges

2010-04-08T00:21:00.003-05:00

Cuando se acerca el fin, ya no quedan imágenes del recuerdo; sólo quedan palabras. No es extraño que el tiempo haya confundido las que alguna vez me representaron con las que fueron símbolos de la suerte de quien me acompañó tantos siglos. Yo he sido Homero; en breve, seré todos: estaré muerto.

De José Revueltas

2010-04-07T01:10:00.002-05:00

La imagen de alguien que nos besa o alguien que nos hiere con un cuchillo (cualquier cosa, hasta la más simple de las imágenes, el vaso junto a la cama, el techo de una alcoba, la perspectiva de la ciudad, cualquier cosa de la que nos acordemos), y luego, su transmutación, su ir contruyendo dentro de nosotros un indecible minotauro, una cabeza de medusa, y el beso se vuelve lodo, la herida se hace cisne o perro o caimán o nube o torre o barco, hasta la fuga de todas las palabras para no quedarnos ya sino con el patrimonio único e inasible del deseo, del deseo de pronunciar palabras que no existen.

Cita de Romain Rolland

2010-04-06T15:48:00.003-05:00

"Estoy hecho de tres cosas: un espíritu muy firme; un cuerpo muy débil, y un corazón constantemente entregado a alguna pasión".

Oda a la flor del ciruelo

2010-04-06T00:15:00.003-05:00

(según la melodía Pu Suan Tsi)

Junto al puente roto, más allá de la casa de postas,
se abre una flor abandonada y solitaria.
En el crepúsculo se siente ya sola y triste,
sin contar que lluvia y viento la sacuden.

No se empeña en pretender para sí la primavera,
deja que la envidien las demás flores.
Cuando sus pétalos ajados sean barro y polvo,
su fragancia quedará flotando todavía.

Lu You

Apoyemos a Agustín Jiménez

2009-12-10T19:50:00.001-06:00

Estimados compañeros:Nuestro muy querido amigo, el escritor y librero Agustín Jiménez, a quien todos nosotros hemos conocido y frecuentado en su extraordinaria librería, La Torre de Lulio, tiene un serio problema de salud. El cáncer que hoy lo aqueja lo obliga a realizar gastos extraordinarios, imposibles de sostener para una persona que, como él y como la mayoría de nosotros, vive al día. Algunos de sus amigos más cercanos lo hemos convencido de que intente conseguir algunos recursos por este medio. Con tal fin, estamos enviándoles un número de cuenta y su correspondiente clabe interbancaria. Esperamos que su generosidad contribuya a salvar la vida de un colega que ha consagrado la suya a surtirnos de buenos libros, muchas veces inasequibles en otros sitios, a precios razonables. Hoy por él, mañana por cualquiera de nosotros.

Un saludo afectuoso,Eduardo Hurtado y David Huerta

Cuenta Banamex número 2871-017
Sucursal 0661
Titular: Agustín Jiménez Sánchez
Clabe interbancaria 002180066128710176

P.D. Por favor, circulen esta carta entre los miembros de su propio directorio

Prendida de las lámparas

2009-11-19T10:05:00.004-06:00

Hace varias semanas que quiero hablar de la obra "Prendida de las lámparas" de Elena Guiochins. Pero no sé ni por dónde empezar. Hablar de Rosario Castellanos no es tarea fácil. Mi primer vínculo fue (creo) cuando conocí a Dolores Castro y alguien le preguntó por "Rosario", ella habló de su amiga sin agrandar la imagen.

-Ella tambien hacía revistas -dijo mirándome.

Al día siguiente compré Oficio de tinieblas.

La obra la vi con mis hermanos y pocas veces han salidos tan satisfechos del teatro.

Si quieren leer un texto completo sobre la obra púchenle aquí.

Sala Xavier Villaurrutia

Reforma SN

Esquina con Campo Marte

Col. México

Tel.

5282-1964

Autor:Elena Guiochins
Director:Alberto Lomnitz
Elenco:Blanca Guerra, María Inés Pintado y Haydeé Boetto.

Horario:jue y vie 20hrs, sáb 19hrs y dom 18hrs.

Del 15 / Nov / 2009 al 06 / Dic / 2009
Precios:
General
$ 150

"NUEVAS TEMPORADAS" TEATRO SME 4 A LA VEZ

2009-11-16T08:55:00.000-06:00

El Taller de Teatro del SME, en apoyo a la resistencia en contra de la líquidación de Luz y Fuerza, pone en temporada 4 obras teatrales, todo octubre y noviembre, las cuales se presentaran en nuestra Escuela Técnica, Lisboa 46 colonia Juárez, a unos pasos del museo de Cera.
OBRAS: 1.- "UNA PURA Y DOS CON SAL" de Antonio González Caballero Funciones: Viernes, sábado y domingo a las 18:00 p.m. Lugar: Auditorio de la Escuela Técnica del S.M.E. Para toda la familia $80.00
2.- "PEDRO Y EL CAPITÁN" de Mario Benedetti Funciones: Jueves viernes y sábado a las 20:30 hrs. Lugar: Sala "Resistencia" Primer piso de la Escuela Técnica del S.M.E. Sólo Adultos $80.00
3.- "ROSA DE DOS AROMAS" de Emilio Carballido Funciones: Viernes, sábado y domingo a las 20:30 hrs. Lugar: Sala "Unidad" Área de descanso de la Escuela Técnica del S.M.E. Adolescentes y adultos $80.00
4.- CRI-CRI EL GRILLITO CANTOR canciones de Gabilondo Soler Funciones: Sábado y domingo a las 12:00 hrs. Lugar: Auditorio de la Escuela Técnica del S.M.E. Para toda la Familia $50.00 adultos, niños $25.00

( Se está pidiendo una coooperación, debido a las necesidades que están viviendo nuestros compañeros y valorando el trabajo actoral de cada uno de ellos)
Nota: Puedes llevar víveres para apoyar a los compañeros despedidos de Luz y fuerza

Mayor información: dorisdoris7@yahoo.com ssluger@gmail.com o a los tel: 55463200 ext.1560445591874310 0445528869530 0445516888702 0445543821561

Muestra Estatal de Teatro en el Estado de México

2009-10-12T00:42:00.004-05:00

Las dos primeras fotos corresponden a la obra Dr. Faustus de Goethe y las tres últimas a la obra Mendigo o perro muerto de Bertolt Brecht.

Los invito al Parque de las esculturas en Cuautitlán Izcalli, los domingos de octubre de 10 a 18 horas se presentan obras de la muestra.

Entrada libre.

Robado de Isocronías

2009-10-07T15:08:00.001-05:00

Una vez callado comprendí
que la tristeza es exactamente la alegría,
que en el hueco de la alegría se aloja la tristeza
y las ramas de la tristeza
tienen una raíz que no es un nombre
sino su verdor, que es la alegría

(Si quieres leer la columna completa dale click aquí.)

Gracias a todos por sus comentarios.

2009-09-19T17:24:00.002-05:00

No hay policía que pueda detener el fanatismo.

Invitación...

2009-09-12T01:21:00.003-05:00

Nuevas Voces de la Literatura Mexicana

Con el fin de difundir la creación literaria de los jóvenes del país, el Ciclo Nuevas Voces de la Literatura Mexicana da la oportunidad a los escritores de compartir una muestra de su trabajo actual mediante la lectura en voz alta del mismo.

Participan:

Eduardo Huchín (Campeche)
Ovidio Ríos (Hidalgo)
Gabriela Aguirre (Querétaro)
Olga Fabiola Romo Enciso (Zacatecas)

Jueves 17 de septiembre, 19 horas

Sala Adamo Boari, Palacio de Bellas Artes

Av. Juárez y Eje Central Lázaro Cárdenas s/n

Centro Histórico

Der Vorleser de Bernhard Schlink

2009-07-20T00:51:00.001-05:00

Kate Winslet ganó el Oscar a Mejor Actriz por su interpretación en la película The reader dirigida por Stephen Daldry (Billy Elliot, Las horas). Premio que me intrigó porque no había visto la película. Cuando la vi, empecé con mis prejuicios, por ejemplo: ¿por qué todas (o la mayoría) de las películas tienen que estar habladas en inglés? Se supone que si es una que sucede en Alemania, tendrían que hablar alemán.
Pensé que la historia sería larga y aburrida, y varias veces mi mente se ponía a pensar en otros asuntos. Desafortunadamente (no sé por qué) es muy fácil que me atrapen y las historias de amor suelen hacerlo. Poco a poco me fui encontrando en la historia. Un joven que se enamora de alguien mayor, que comparte lecturas, que escribe de vez en cuando y que estudia Derecho. Una historia sencilla, sin gran pretensión y por lo tanto llena de nobleza.
Me enteré, al final de la película, que se basó en la novela Der Vorleser de Bernhard Schlink, escritor nacido Bielefeld en 1944. Un gran amigo, me prestó el libro en español publicado por Anagrama y nuevamente me adentré en la historia, sin esperar mucho. Es sabido que es mejor leer la historia original que ver la adaptación al cine. Otra vez, la sabiduría popular tiene razón. En la película omiten algunos pasajes, por ejemplo, cuando él habla con su padre sobre el juicio de Hanna. Y aumentan las escenas sexuales para explotar la imagen de Winslet. Pero además, hay fragmentos en los que pienso imposible plasmar en el lenguaje cinematográfico, por ejemplo:

“Todas las culpas que se le pudieran achacar a las demás personas de mi entorno social no eran nada comparadas con las de Hanna. Era a ella a quien tenía que señalar con el dedo. Pero, al hacerlo, el dedo acusador se volvía contra mí. Yo la había querido. No sólo la había querido, sino que la había escogido. Me replicaba a mí mismo que en el momento de escoger a Hanna no sabía nada de su pasado. Y así intentaba refugiarme en esa inocencia con la que los hijos aman a los padres. Pero el amor a los padres es el único del que no somos responsables.”

Encontré otros fragmentos dignos de transcribir en su totalidad, pero no es necesario. El lector es una gran historia que me hizo recordar a mi maestro Ricardo Yáñez cuando en alguna ocasión al referirse sobre los analfabetas dijo creo que citando a alguien: “No olvidemos que un analfabeta inventó el alfabeto”.

Queremos tanto a Julio

2009-07-15T17:17:00.005-05:00

Hace unos días, en una convivencia familiar, dije que me gustaba reunirme con amigos para leer en voz alta. Por supuesto, no en lugares públicos, sino en un lugar privado. A algunos les pareció ridículo y otros omitieron cualquier comentario. Obviamente, no lo hago con todos los amigos y no es una constante, pero sí, muchas veces comparto algún fragmento de lo que estoy leyendo si viene “a colación”.

Hoy, en mi taller, leímos Queremos tanto a Glenda de Julio Cortázar. No pienso hacer un análisis del texto, pero si quieren uno, aquí lo pueden encontrar. Creo que ya se ha dicho mucho sobre el autor que siendo uno de mis favoritos, trato de evitar. Sin embargo, hoy encontramos una particularidad: el texto está escrito en singular, es decir, uno de los que “quiere tanto a Glenda” confabula la historia pero, si el cuento se lee en voz alta y por distintas personas (cada uno lee un párrafo), sin importar si son mujeres u hombres, ancianos o niños; da un ambiente que de alguna manera aglutina todas las voces en un solo sentimiento.

Ando

2009-07-14T20:45:00.000-05:00

He querido escribir aquí
pero ando en el gerundio más ocupado
peor que si fuera la noche en la madrugada
peor que si fuera el sol a medio día.

Invitación al homenaje a Leti Europa y Koyote Lagañas

2009-06-14T11:06:00.001-05:00

Koyote Lagañas alias Ricardo González (1979-2009)

2009-05-17T14:46:00.006-05:00

Hace algunos años conocí a Koyote en Tecmarketing. Alrededor de treinta personas hicimos una revista que se llamaba Ad livitum (así, con “v”). En un origen, mi propuesta sobre la fundación de la revista era hacerla de manera clandestina, una revista política. Él fue el primero en proponer que nos dejáramos de mamadas (así hablaba) y que la hiciéramos cultural y abierta, libre (por eso el nombre). Mi propuesta se cayó y conseguimos una publicación mensual durante dos años. Es el primero en fallecer. Como fue el primero en muchos lados. Descanse en paz.

¿Soy un mito?

2009-04-30T01:26:00.007-05:00

Una cotidiana del Internet (en Messenger) es cuando te preguntan: ¿Quién eres? Por azares tenemos correos de personas que no conocemos. Las ocasiones que me ha sucedido no dudo en bromear con la respuesta: “Buena pregunta”. Dejando pasar algo de tiempo hasta que la curiosidad los mata (metafóricamente hablando, claro, la gente anda muy susceptible últimamente) y yo respondo: No sé.

Payasada, sin duda, que yo no inventé (seguramente alguien me la hizo primero). Encontré una respuesta que no justifica la (buena/mala) broma. Es un fragmento de Raúl Dorra en su libro La literatura puesta en juego:

…el hombre se reconoce como un ser y como un relato: es y es un relato que pone en el tiempo. Así, una vida tiene forma de un relato. Un hombre se da a conocer y conoce a otro hombre por el intercambio del relato. Presentarse es relatarse. Para Tomás Segovia el yo es un relato y un relato que se organiza en dos tiempos. El primer tiempo es anterior a la memoria, sólo conozco, sólo puedo conocer de mí lo que otros me han contado, el relato que otros han hecho de mí: “Originalmente, para mí mismo, soy un relato ajeno.” El segundo tiempo de ese relato, cunado el relato no es ya ajeno sino mío, llega muy despacio: la memoria de la infancia se abre paulatinamente paso y va operando la sustitución: mi yo va comenzando el relato que me hago a mí mismo acerca de mí. “¿Cómo podría pues concebirme sino como un relato? —se pregunta Segovia. Y agrega: —Se ve que el yo es un mito.”

La literatura puesta en juego
Raúl Dorra
Universidad Nacional Autónoma de México
1986

¿Fiebre porcina?

2009-04-28T09:51:00.003-05:00

Influenza

2009-04-27T00:47:00.001-05:00

Yo no sé si esto sea cierto o no.
¿Cómo creerle a quien siempre miente?
Que no panda el cúnico.
Podemos morir por influenza (¿o por influencia?) pero no por miedo.

¡SALUD!

Resultados del concurso de minicuento de la revista Asfáltica

2009-04-09T00:51:00.004-05:00

El pasado 15 de enero publicaron aquí los resultados del Concurso organizado por la revista Asfáltica. Cosa rara, quedé en décimo lugar y lo presumo. Gracias a los organizadores por promover el minicuento.

En ente año concluido, el proyecto Asfáltica, junto con la Facultad de Filosofía y Letras -mediante la Coordinación del Colegio de Letras Hispánicas, el Instituto Cultural y Educativo Coapa y la editorial Ficticia- organizaron el 1ER CONCURSO DE MINICUENTO, 2008, DE LA REVISTA ASFALTICA: “EN BREVE, LO QUE TÜ ME CUENTAS”.
El certamen tuvo como respuestas a cerca de 300 participantes jóvenes autores mexicanos, de los cuales 148 estrictamente cumplieron con todos los requisitos solicitados en la convocatoria y pasaron de forma directa al comité evaluador: Dra. Lilian Camacho Morfin (profesora e investigadora de literatura de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM); Mtro. Marcial Fernández (escritor y director de Ficticia) y Mtro. Edgar Omar Avilés (escritor y miembro del Consejo Editorial de Asfáltica).
Enseguida presentamos a los ganadores:

CIRCE

No precisó de filtros para convertirme en un cerdo: en realidad no era bruja, sino una magnífica cocinera.

Arcelia Lara Covarrubias

RELIQUIA

El brazo reconstruido de Avellaneda estuvo expuesto en la vitrina de un museo dedicado al arte barroco hasta que un filólogo demostró que no era el de Cervantes.

Carlos Garduño González

PUNTO

Siempre estaba al final, se perdía todo, todas las historias, Él no dejaba que escaparan, cruzaba los brazos y decía ¡hasta aquí! Pero nunca se enteraba de nada ni siquiera de lo que una vez en tres líneas inspiró.

Maristmeña Santiago Arce

LA NOCHE MUDA

Supongo que fueron disparos los que alumbraron la noche. Confinado en este cajón, tres metros bajo tierra, me es imposible recordar algo.

Ulises Paniagua

TOQUE DE QUEDA

El último ser vivo sobre la Tierra es un hombre que yace al pie de un edificio en ruinas. Pese al dolor físico que lo embarga hay algo de alentador en su rostro. No así en el de la muerte que se esconde detrás de unas columnas de concreto. Antes de expirar, el hombre la mira de lleno a los ojos turbios y esboza una sonrisa. No será testigo, pero la lógica le dice que la desaparición será simultánea.

Christian Iván Torres Castillo

¿DÓNDE?

Hoy al despertar, sentí como si perteneciera a otro mundo, pero me tranquilicé al mirar el unicornio amarillo que siempre me saluda frente a la ventana.

Guillermo Romo De Los Reyes

MALDICIÓN URBANA

“Puto el que lo lea” leyó Mauricio en el metro, y preocupado se preguntó cómo se lo diría a su familia.

Enrique Ángel González Cuevas

MACROCOSMOS. MICROCOSMOS

Dios, hijo primogénito de El Eterno, edificó un laberinto para perder en él a Satán, su hermano. Dicha empresa (que algunos conocen como El Universo) fue un fracaso: Paradójicamente, el principal defecto de la magnánima obra era la perfección, el minucioso orden bajo el cual laboraba. Satán urdió como respuesta un dédalo insondable, caótico, imperfecto (y, por tanto, perfectible) propio de una monstruosa genialidad, destinado a transgredir el nombre, la esencia y la obra de su hermano: la Mente Humana.

Antonio Rohman Montufar Melo

VOCACIÓN

Fiel a sus principios, el asesino regresó a la oficina de su última víctima para devolverle la pluma que sin querer se había llevado, pues Él, no era ningún ladrón.

Tania Fragoso Sarmiento

ESTADO DE SITIO

La niña juega a no morder el chocolate; el chocolate disfruta derretirse en la saliva; la saliva se prepara ante el inminente duelo; los dientes, firmes, vigilan.

Luis Ovidio Ríos Guerra

Huapanguera

2009-04-04T00:41:00.001-06:00

Si a cantar he de ponerme
voy a agradecerle un pulque
pa’ que en mi garganta esculque
la palabra que no enferme,
evitar que el verso merme
pa’ que la gente lo aprenda
el huapango es una ofrenda
aguamiel detrás del tule
que hace que mi voz fabule
y al decir salud no ofenda.

Tuve una quesadilla

2009-03-22T15:49:00.000-06:00

Soñé que eran las ocho y media de la noche y yo iba llegando al taller de dramaturgia. Pensé: “Veinte minutos de retrazo no es mucho”. Recordé: “Pero si nos pidió que llegáramos a la siete y media”. Desperté alterado. En casa de mis padres y en domingo. Había planeado salirme a correr o a jugar frontón como lo hacía hace más de diez años —cuando vivía aquí— pero prendí la computadora, me dispuse a escribir y nada. Leí La Jornada, El Universal, algunos blogs, jugué una partida de ajedrez, fumé, desayuné, y apenas eran las once. Sospecho que en provincia las horas tienen 120 minutos. Ahora escribo para el blog, como quien regresa a casa después de tres meses y salió a comprar cigarros. Si esto no funciona para escribir, tocaré la guitarra y si no iré al frontón aunque esté oscuro.

Dos invitaciones...

2009-02-09T02:00:00.002-06:00

Gracias por los comentarios.
Chica del siglo pasado, ojalá vengas al Foro el 21.
Estimado Cadáver, eres bienvenido en el taller, es los miércoles a las 10:30. Llámame.

Ahora sí;
Dos invitaciones.
LA PRIMERA. El día 21 de febrero a las 13 horas se leerá mi obra Ménage à trois. Bajo la dirección de Alberto Castillo. La cita es en el Foro Shakespeare (Zamora 7, Col. Condesa. A una cuadra del metro Chapultepec).

LA SEGUNDA. En la Feria Internacional del libro del Palacio de Minería. Viernes 27 de febrero de 15:00 a 15:50 hrs. Recital de poesía. Poetas en la Periferia. Jaime Coello y Ovidio Ríos. AUDITORIO CUATRO.

Ojalá puedan acompañarnos, aún quedan tres sábados de lecturas dramatizadas en el Foro Shakespeare y todos los eventos en la Feria del Libro en Minería. Aquí les dejo un adelanto del ciclo Poetas en la Periferia.

Actividades inscritas en el Programa Cultural de la XXX Feria Internacional del Libro del Palacio de Minería que se realizará del 18 de febrero al 1 de marzo de 2009:

Jueves 19 de febrero de 14:00 a 14:50 hrs. Recital de poesía. Poetas en la Periferia: Roger Metri y Ricardo Yáñez. AUDITORIO CUATRO.

Jueves 19 de febrero de 16:00 a 16:50 hrs. Recital de poesía. Poesía que camina. Poemas de poetas tsotsiles, Carlos Edmundo de Ory, Marco Fonz de Tanya, Xhevdet Bajraj y Tanya de Fonz. Interpreta: Tanya de Fonz. AUDITORIO CUATRO.

Viernes 20 de febrero de 13:00 a 13:50 hrs. Presentación de Antología y Lectura de poemas. Mujeres poetas en la ciudad: Musa de Musas. Ximena Bustamante y Jocelyn Pantoja. Lectura: Eva Cabo, Zaria Abreu y Judith Santoprieto. AUDITORIO UNO, SOTERO PRIETO.

Viernes 20 de febrero de 16:00 a 16:50 hrs. Mesa Redonda. Dos escritores fundacionales de Chiapas. Jesús Morales Bermúdez y Gabriel Hernández. AUDITORIO TRES.

Sábado 21 de febrero de 13:00 a 13:50 hrs. Presentación de Libro. La mano en la espalda (cuatro manifiestos postistas). José María Espinasa y Marco Fonz de Tanya. Modera: Tanya de Fonz. AUDITORIO TRES.

Domingo 22 de febrero de 12:00 a 12:50 hrs. Presentación de Antologías poéticas. Eco de voces (generación poética de los sesentas) y Animales distintos (muestra de poetas argentinos, españoles y mexicanos nacidos en los sesentas) Presentación y Lectura de poemas: Juan Carlos Vera, Ana Franco Ortuño y Mauricio López Valdés. Modera: Marco Fonz de Tanya. AUDITORIO TRES.

Domingo 22 de febrero de 16:00 a 16:50 hrs. Recital de poesía. Poetas contemporáneos de Chiapas. Roberto Rico y Gustavo Ruiz Pascasio. AUDITORIO CUATRO.

Domingo 22 de febrero de 19:00 a 19:50 hrs. Lectura escenificada. Dramaturgia contemporánea. A salto de frontera (Bululú de la inmigrante), de Tanya de Fonz. Interpreta: Tanya de Fonz. GALERÍA DE RECTORES.

Martes 24 de febrero de 19:00 a 19:50 hrs. Lectura escenificada. Dramaturgia contemporánea. Monólogo: Testimonio de mis días, de Maricel Mayor Marsán. Interpreta: Tanya de Fonz. GALERÍA DE RECTORES.

Miércoles 25 de febrero de 14:00 a 14:50 hrs. Recital de poesía. Poesía que camina. Poemas de Machado y Poe. Interpreta: Tanya de Fonz. AUDITORIO SOTERO PRIETO.

Viernes 27 de febrero de 15:00 a 15:50 hrs. Recital de poesía. Poetas en la Periferia. Jaime Coello y Ovidio Ríos. AUDITORIO CUATRO.

Sábado 28 de febrero de 16:00 a 16:50 hrs. Recital de poesía. Poetas contemporáneos de Chiapas. Carlos Gutiérrez Alfonzo y Víctor Avendaño. AUDITORIO TRES.

Sábado 28 de febrero de 19:00 a 19:50 hrs. Recital de poesía. Poetas en la Periferia: : Isolda Dosamantes y Citlali Ferrer. AUDITORIO SOTERO PRIETO.

Domingo 1 de marzo de 12:00 a 12:50 hrs. Recital de poesía. Dos poetas, dos generaciones: Ciprián Cabrera Jasso y Antonio Marts. Modera: Marco Fonz de Tanya. AUDITORIO DOS.

Domingo 1 de marzo de 16:00 a 16:50 hrs. Recital de poesía. Poetas contemporáneos de Chiapas. Mario Nandayapa y Eduardo Hidalgo. AUDITORIO DOS.

Domingo 1 de marzo de 19:00 a 20:30 hrs. Mesa Redonda y Recital de poesía. Homenaje al poeta Max Rojas. Lectura de poesía en voz de Max Rojas. Xhevdet Bajraj, Marco Fonz de Tanya, Sofía Rodríguez y Max Rojas. Modera: Marco Tulio Lailson. SALÓN DE LA ACADEMIA DE INGENIERÍA.

La información anterior aparecerá en el folleto de la programación cultural, el cual tiene un tiraje de 60 mil ejemplares y se distribuye gratuitamente entre el público asistente, y en el sitio WEB de la Feria.

Ven a las lecturas dramatizadas en el Foro Shakespeare

2009-01-20T16:21:00.003-06:00

Todos los miércoles en Código DF a las 9 de la noche se transmite el porgrama de radio "Este lado del teatro" de Estela Leñero. En los próximos programas se entrevistará a los autores de las obras creadas en su taller y que serán leídas los sábados que restan de enero y todos los de febrero. Las lecturas serán a las 11:30 am y a la 1:30. El primer turno es para Luz Jaimes y Georgina Montelongo con "Estatuas y gestos" y "Donde los dioses y las almas", respectivamente.
Los esperamos

La cita de la semana

2008-12-05T14:08:00.000-06:00

En el combate entre tú y el mundo, apoya al mundo.

Roland Barthes

Zao en el Museo de la Ciudad de México

2008-12-02T13:45:00.001-06:00

Zao es un fotógrafo de lucha libre. Es un fotógrafo enmascarado que actualmente participa en una exposición colectiva de lucha libre. Hay muy buenas fotos y datos curiosos, como "El comunista de Pachuca".

¿Sabían que el teatro cuesta $30 pesos los jueves?

2008-11-28T00:02:00.000-06:00

Ayer jueves fui a ver la obra Mikve. Me encontré algunos amigos que andaban ahí por casualidad. Se sorprendieron al enterarse que la entrada al teatro cuesta $30 pesos todos los jueves. Así que pensando que no todos tienen esa información pues aquí se la paso. Abajo publico el texto que Estela Leñero publicó sobre la obra y aprovecho para recordarles que la obra Verónica en portada sigue en escena todos los lunes y martes a las 8:30 en el Teatro Helénico.

23 de noviembre
Mikve. Baño ritual

La Mikve, es en el judaísmo ortodoxo un lugar sagrado donde las mujeres periodicamente han de sumergirse para ser purificadas: antes del matrimonio, después del parto, y después de cada periodo menstrual. Es un baño exclusivo de mujeres, aunque, ¿por qué los hombres no tienen que purificarse en las distintas etapas de su vida?; un lugar propicio para reunir a mujeres de distintos orígenes, intereses y con diferentes razones por las cuales asisten a la mikve.
Mikve. Baño ritual es una obra de teatro de Hadar Galron, dramaturga inglesa-israelí nacida en 1970 dirigida por Morris Savariego, que se acaba de estrenar en el Teatro Orientación del Centro Cultural del Bosque. Refleja una tradición judáica que probablemente interesará a este sector social y poco al resto; en parte se debe a que la puesta en escena no trasciende la particularidad, el estudio de caso. El anhelo místico, espiritual y profundo que se intenta, no está respaldado ni por la escenografía e iluminación de Jesús Hernández, ni por la actuación de las ocho mujeres, ni por el concepto escénico.
La mikve pareciera un baño público exclusivo para mujeres. La iluminación excesiva y fría donde sucede la mayor parte de la acción, hace parecer al lugar una sala de espera cualquiera y el segundo plano, donde se encuentra propiamente el baño, oculto por una gasa cuando se necesita, está completamente desperdiciado. Para resaltar su importancia, se ilustra con un video acercamientos de las escenas de mujeres en la poza. Cuán propicio hubiera sido la simultaneidad constante y jalar a primer plano el acto del sumergimiento, el baño, el rito. Seguramente a la autora tampoco le interesó el hecho y su preocupación primordial era mostrar las relaciones entre estas mujeres, sus diferentes ideologías y el mundo opresivo religioso y social en el que viven. En Tel Aviv seguramente eso ha sido un factor fundamental para que lleve ya más de 500 representaciones y un amplio sector se identifique. Aquí, quién sabe. El cuestionamiento es parcial, pues sólo a ciertos comportamientos nos remite, a ciertas tradiciones. La visión estereotipada de las mujeres la vuelven un tanto mecánica: está la mujer que habla con la verdad, heroína interpretada por María Chayo, que se atreve a decir lo que todas callan, que una mujer es golpeada por su marido, importante político, y hacer algo al respecto; está la insidiosa y chismosa, mal interpretada por Matilde Zeidenweber, cuya actuación es falsa y con muchos tropezones de texto; o la mujer miedosa, o la jovencita que no habla o la recién casada que de un exagerado nerviosismo se transforma súbitamente en depresión, o la cínica que va ahí porque si no su marido no duerme con ella. Las actuaciones son irregulares y pareciera que en su mayoría son principiantes. Se extraña sobremanera la naturalidad tanto al hablar como en el movimiento pues los textos se dicen por lo general hacia el público y sobrecargando el centro del proscenio.
También el texto tiene una estructura irregular. Siendo la primera obra larga de Hadar Galron, no hay un equilibrio en cada parte: un extenso desarrollo, para que de repente se de un clímax y así porque sí, sin el tiempo necesario, los personajes tomen conciencia y cambien de actitud, no porque ellos evolucionaron, sino porque la autora así lo quiso.
Mikve. Baño ritual es un intento de acercar las tradiciones del judaísmo ortodoxo (y no el rito de la purificación, la vuelta al origen, el volver a nacer) a la idiosincrasia mexicana. Se percibe esa lucha de las mujeres por querer ser dueñas de sus vidas, de sus cuerpos y de sus destinos; de la posibilidad de asociarse y juntas vencer. Es una lección en contra de la rigidez religiosa y a favor de la liberación femenina. Pero sobretodo, es un baño ritual en el que no se nos antoja sumergirnos.

El mal canario

2008-11-26T01:42:00.001-06:00

Ayer martes fui al último ensayo general de la obra El buen canario. Escrita por Zach Helm y dirigida por John Malkovich. La historia se basa en una metáfora. El autor toma la anécdota de los mineros, que mandan al interior de una mina un canario para verificar la presencia de gases tóxicos, si el pájaro muere es señal de que el minero está en peligro.

El protagonista Jack Parker, joven escritor que empieza a ser conocido en el medio editorial es invitado por un editor importante a una fiesta. Su actual editor le sugiere que no vaya acompañado por su esposa Annie, ya que es adicta a las anfetaminas y en la última reunión a la que fueron terminó aventándole el vino con todo y copa a un fulano. Jack es presa constante de la adicción de su esposa y de la ambición de su editor.
No puedo seguir con la trama porque temo develar el juego que está muy bien logrado durante todo el primer acto. Desafortunadamente, la obra presenta carencias desde el casting. Irene Azuela (Annie), es una actriz completamente saludable. Con una figura bellísima que hace que el papel de una drogadicta no le quede. Siempre será agradable tener un reparto como el de esta obra pero, ¿qué pasaría si a los productores de teatro como a los directivos de clubes de futbol también se les obligara a debutar actores al lado de los nombres de Daniel Giménez Cacho, Bruno Bichir, Diego Luna, Martín Altomaro o Jorge Zárate. La idea puede ser desechada de inmediato por los resultados que tiene la Selección Mexicana de Futbol cada vez que juega pero un elenco de tal magnitud me parece un exceso.
El mundo de las anfetaminas se visualiza principalmente en la proyección de multimedia, pero (soy un poco anticuado) parece que se recurre a la multimedia para completar la escasa escenografía. El texto dramático cae en el segundo acto. La metáfora del canario no se logra, queda ambigua. Se muestran las costuras al resolver el conflicto con un melodramático final que no le ayuda en nada a mantener el buen sabor de boca del primer acto.
Ojalá puedan ir a verla. Diego Luna dijo que todos los menores de treinta años pagarán $150 pesos mexicanos (así que lleven su credencial de elector o pongan cara jovial).

Ajedrez

2008-11-14T16:17:00.001-06:00

Porque éramos amigos y, a ratos,
nos amábamos;
quizá para añadir otro interés
a los muchos que ya nos obligaban
decidimos jugar juegos de inteligencia.
Pusimos un tablero enfrente de nosotros:
equitativo en piezas, en valores,
en posibilidad de movimientos.
Aprendimos las reglas, les juramos respeto
y empezó la partida.
Henos aquí hace un siglo, sentados,
meditando encarnizadamente
cómo dar el zarpazo último que aniquile
de modo inapelable y, para siempre, al otro.

Rosario Castellanos

Guiichi: La novela de origami

2008-11-02T02:29:00.001-06:00

En las imágenes: Rasabadú leyendo en una cafetería de Centro Histórico en la Ciudad de México.

Se puede decir que Edgar Omar Avilés (Morelia, Michoacán; 1980) ha llevado hasta el papel su afición por el origami. En su primera novela (Guiichi, Ed. Progreso, 2008) nos narra la historia de Guiichi que inicia recogiendo meteoritos en un bosque de Haití en 1940 y después de cinco reencarnaciones llega a ser Guiichi I zar en la Rusia de 2790.
No es una historia lineal, aunque se pretenda leer así. Los capítulos de Haití están escritos en segunda persona, debo confesar que en algún momento me sentí en Aura de Carlos Fuentes pero no en esa posición incómoda de ser el conejillos de indias sino de ser “la bokor madame Garcelle: bruja conocedora de las artes blancas del vudú Rada, experta en la artes grises del vudú Petro, maestra en las artes negras del vudú Congo y uno de los pocos seres poseedores del terrible vudú cósmico. Aquella que lo convirtió en zombi y que también es su madre.”
Nos muestra el origen del reality show:
—Dile tu nombre al mago y científico Guichi quien te ha regresado a la vida.
La resucitada voltea a ver a la multitud. Hay miedo en su rostro. Su cuello cruje y el olor a muerto parece reconcentrarse.
—Marie Christine…
(…)
—Bien Marie Chritine. Dinos, ¿cómo es la muerte?
(…)
…Pero noten como Guiichi no sólo está acostumbrado a esa reacción de pánico, sino que además la espera, pues sabe que el público siempre agradece el espectáculo de la humillación.

No quiero utilizar como adjetivo “vertiginosa” para esta novela, en realidad creo que lo mejor sería no adjetivarla, sino leerla.

Ricardo Yáñez unplugged...

2008-10-23T01:19:00.001-05:00

Ayer, miércoles 22 de octubre, convivimos con el poeta Ricardo Yáñez en el Centro de Lectura Condesa. Habló sobre la relación entre su trabajo poético y la cantada. Acompañado por seis músicos (en realidad siete, enseguida explicaré por qué), interpretó canciones de Violeta Parra, Leonard Cohen y la legendaria Ne me quitte pas de Jacques Brel; con pista compuesta en computadora por uno de sus hijos (de Yáñez) que no pudo asistir al evento. Un arpa, un violín, un piano, un cajón, bongoes, dos guitarras, panderos, una jarana y la flauta formaron parte de la ambientación y de la revelación de algunos secretos del poeta tapatío.

Aquí reproduzco una cuarteta y dos décimas —firmadas por sus autores— de las que habló en su columna Isocronías. (Paradójicamente versan del silencio.)

Dichoso el que puede oír
lo que el silencio le dice
a mí no me dijo nada
y por eso más lo quise.

Ricardo Yáñez

Al centro del corazón
de un viejo cedro encontré
los misterios que hacen que
se mezca en su hamaca el son
así di con el bordón
del arpa y pude sentir
el trino junto al latir
de alguna copla fugaz
que nadie escuchó jamás...
dichoso el que pueda oír.

De lo secreto parece
revelarse lo profundo
en la magia de un segundo
que llega y desaparece.
Igual que este río se crece
toda voz cuando bendice
el canto sin que precise
línea, tonada o acento
pues sólo busca en el viento
lo que el silencio le dice.

Jaime Yáñez

Voy entendiendo…

2008-10-19T19:51:00.000-05:00

(…) En Umbrosa siempre se había dicho que Cosimo estaba loco, desde que a los doce años subió a los árboles negándose a bajar. Pero después, como suele ocurrir, su locura había sido aceptada por todos (…) ¿Cómo puede enloquecer alguien que siempre ha estado loco? (…) Cosimo se dedicó también a componer ciertos textos como El canto del Mirlo, El pájaro carpintero que llama, Los diálogos de los búhos, y a distribuirlos públicamente. Más aún, precisamente en este periodo de demencia aprendió el arte de imprimir y empezó a publicar una especie de libelos o gacetas (entre ellos La Gaceta de las garzas), unificados luego bajo el título El Monitor de los Bípedos. Se había llevado a un nogal un banco de carpintero, un bastidor, un tórculo, una caja de caracteres, una garrafa de tinta, y se pasaba los días componiendo sus páginas y sacando copias. A veces entre el bastidor y el papel caían arañas, mariposas, y su huella quedaba impresa en la página; a veces un lirón saltaba sobre una hoja con la tinta reciente y lo emborronaba todo con la cola; a veces las ardillas cogían una letra del alfabeto y se la llevaban a su madriguera creyendo que era comestible, como ocurrió con la letra Q, que por su forma redonda y pedunculada tomaron por una fruta, y Cosimo tuvo que empezar ciertos artículos Cuien y Cuiencuiera.
Todo muy bonito, pero yo tenía la impresión de que por esa época no sólo mi hermano había enloquecido del todo sino que se estaba volviendo imbécil, cosa más grave y dolorosa, porque la locura es una fuerza de la naturaleza para bien o para mal, mientras que la bobería es una debilidad de la naturaleza sin contrapartida. (…)
Esto mientras estuvo enfermo. Cuando sanó, volvió a llamársele sabio como antes, por unos, loco como siempre por otros. El caso es que no volvió a hacer tantas rarezas. Siguió publicando un semanario, titulado ya no El Monitor de los Bípedos, sino El Vertebrado Razonable.

El barón rampante
Italo Calvino

Dólar llorón

2008-10-10T02:53:00.000-05:00

Guiichi: La primera novela de Edgar Omar Avilés

2008-10-06T22:50:00.001-05:00

“¡Preciosas damas y elegantes caballeros, pasen! ¡Niños risueños y niñas de mejillas sonrosadas, pasen! Presencien El Insólito Show de los Infrahumanos del magnífico Guiichi, mago y científico que platica con los muertos. Creador del arte único de reunir la energía vital de quienes ya no viven para ofrecer, no media ni una, sino dos horas de conversación con el resucitado. Sepan qué nos espera luego del último aliento, qué asombros y maravillas inician cuando la sangre se cuaja en las venas. Sacien sus gulas más ondas y vean el rostro de la muerte. Pasen, que los lugares se agotan. Pasen, que en esta ciudad de tierra seca y viento pegajoso jamás volverá el espectáculo que han aplaudido emperatrices y rajás, princesas y archiduques” Guiichi, p. 73

Instituto Nacional de Bellas Artes y Editorial Progreso

INVITAN

A la presentación de la novela
GUIICHI
De Édgar Omar Avilés

PRESENTAN
Alberto Chimal
Bernardo Fernández (BEF)
Ariel Hernández
Y el autor

Sala Adamo Boari del Palacio de Bellas Artes
Miércoles 8 de octubre, 19:00 hrs.

Verónica en portada

2008-10-05T23:29:00.001-05:00

Hoy empieza una larga semana. Entre los talleres que tomo y el que imparto, las clases de guitarra, el trabajo pendiente y las presentaciones de libros no me queda otra, que la de compartirles un poco de información que sé, que con su compañía será más agradable.

Los lunes y martes se presenta la obra Verónica en portada, de Estela Leñero. Una comedia de enredos entre actores, fotógrafos y editores (casi al final de la obra, se enreda, también, un personaje que es una mezcla de Alejandro Fernández con el estereotipo de un empresario regio).
Desde la primer escena inyecta el nervio de la infidelidad, en los vestidores tres actores (un hombre y dos mujeres, entre ellas Verónica) hacen los últimos estiramientos de la rutina, cuando dejan solos a Verónica y su compañero ellos se besan desesperadamente hasta que los interrumpe el celular de él. (No es textual.)
—¿Bueno? Sí mi amor. No. Se me olvidó. Sí chiquita. Yo compro la leche.
Verónica ni se inmuta, pero aprovecha para confesarle algo.
Así el inicio.
Hasta la escenografía me hizo reír. La obra se desarrolla en una taquería, en el transporte público, en un concierto, en los departamentos de los personajes principales, en la oficina de la revista.
No les echaré a perder la obra, contándoles la trama.

Verónica en portada
Escrita por Estela Leñero
Dirigida por Alberto Lomnitz
Actuan:
Paulina Treviño
Ricardo Esquerra
Gabriela Pérez Negrete
Mónica Huarte
Juan Ríos
Fernando Bonilla
Pilar Ixquic Mata
Guillermo Larrea
José Carriedo

Lunes y Martes 20:30 hrs.
Teatro Helénico
Centro Cultural Helénico
Av. Revolución 1500

Pasado, cadáveres exquisitos y renacimiento

2008-09-29T19:11:00.001-05:00

Ya no me disculparé cada que deje de escribir en el blog. Haré lo posible por actualizarlo cotidianamente. No es falta de “creativo” (en realidad no lo sé) pero sí falta de tiempo –si me ven sentado en una banca de Reforma no piensen que les miento, es parte de mi trabajo–.

Hace algunos meses conocí, por azares poéticos a Alfredo Navarrete Pellicer. Tuve la fortuna de visitar su casa que es –si lo fuera– una galería en la que se puede fumar, beber y estar en paz. No hay pared sin pinturas, cuadros o algún Judas colgado que sonríe sabiendo que nunca le llegará su quema. Incluso las sillas y sillones se prestan a la contemplación. En la sala tiene una mesa de centro con piedras y artesanías protegidas por un cristal que engaña –después de dos cervezas– al que pretende tocar.
Artista que me intriga ante la exposición de Pasado, cadáveres exquisitos y renacimiento; que se inaugura el jueves 9 de octubre de 2008 a las 19 horas. En la casa de la cultura de Tabasco en la Ciudad de México ubicada en Berlín 33 esquina Marsella en la Colonia Juárez.
Ahí nos vemos.

Papel volando

2008-08-13T23:52:00.000-05:00

En Tulancingo, durante el Primer Encuentro Latinoamericano de Escritores celebrado el año pasado, conocí a Ricardo Yáñez, poeta nacido en Jalisco. Mi único vínculo con él era —según yo— su columna Isocronías, que aparece los miércoles cada quince días en el periódico La Jornada. No había leído un libro de él, en alguna ocasión leí algo en internet, sólo sabía que era uno de los mejores poetas y talleristas del país —esto fue mencionado por otros amigos poetas—. A mi regreso a México, conseguí su libro Ni lo que digo (Ed. Verdehalago, 2004) y para sorpresa mía encontré este poema:

QUÉ OPTIMISMO

uno quiere vivirse hasta los huesos
uno quiere llorarse hasta la risa
uno quiere volverse longaniza
o bien taco de sesos

uno quiere ganar sus buenos pesos
mas la pobreza nunca cicatriza
uno quiere darse una paliza
o saberse más rezos

uno se rasca a veces la cabeza
uno se bebe a veces su cerveza
uno se toma en serio muchas veces

uno quisiera ser tan sólo dieces
quizá reírse menos de uno mismo
qué optimismo

Ricardo Yáñez

Digo, para mi sorpresa, porque resulta que ese poema yo lo cantaba con Eduardo Espinosa quien era mi maestro de guitarra. Esto fue cuando yo tenía entre 16 y 17 años —si no mal recuerdo—, siempre creí que la letra era de mi maestro.
En el encuentro, le pregunté a Ricardo Yáñez por su taller, me dijo que estaba a punto de terminar uno, que nunca sabe cuándo dará otro, pero que él me avisaba. Para mi fortuna, cumplió su palabra y me integré a su taller desde febrero.
Actualmente, tenemos nuestra publicación Papel volando, que es una hoja quincenal de poesía. Tal cual, una hoja tamaño oficio, impresa en offset a una sola tinta.
Papel volando se distribuye de mano en mano, y en lugares que solemos visitar —cafeterías, escuelas, casas de cultura—. Publicamos los integrantes del taller y poetas invitados —poetas que en algún momento tomaron su taller de poesía—. Si alguien por aquí está interesado en un taller de poesía pueden integrarse, nos reunimos todos los jueves a las 5:30 de la tarde en la Casa de Cultura Guillermo Bonfil Batalla, ubicada en la calle General Anaya #111 en la Delegación Iztapalapa, la estación del metro más cercano es Atlalilco.

PUNTO A MI FAVOR

2008-07-11T00:09:00.000-05:00

Muere por exceso de trabajo; hacía 80 horas extra al mes
AP
El Universal
Tokio
Jueves 10 de julio de 2008
Japón se esfuerza desde hace años en reducir las muertes por exceso de trabajo, un fenómeno existente desde hace décadas y conocido como 'karoshi'
Un despacho de abogados japonés ha hecho público el último caso de un trabajador muerto por exceso de trabajo en Japón, un país donde hacer horas extra es lo habitual.
El trabajador, de 45 años, era un ingeniero del fabricante de coches Toyota que trabajaba bajo una gran presión en el desarrollo de una versión híbrida del modelo Camry, dijo Mikio Mizuno, representante de la viuda.
La identidad del fallecido no ha sido desvelada por decisión de la familia, que reside en la localidad de Toyota, donde tiene su sede el fabricante de automóviles del mismo nombre.
En los dos meses anteriores a su muerte, el hombre hizo un promedio de más de 80 horas extra al mes, según Mizuno.
El ingeniero trabajó regularmente durante la noche y los fines de semana, fue enviado con frecuencia al extranjero y había recibido el encargo de presentar un modelo en el Salón Internacional del Automóvil de Detroit cuando murió de una isquemia en enero de 2006.
La hija del hombre lo encontró muerto en su domicilio un día antes de su viaje a Estados Unidos. En un comunicado, Toyota Motor Corp. ofreció sus condolencias y dijo que trabajará para mejorar la supervisión de la salud de sus trabajadores.
Japón se esfuerza desde hace años en reducir las muertes por exceso de trabajo, un fenómeno existente desde hace décadas y conocido como 'karoshi'. Tales muertes han aumentado constantemente desde que el ministerio de Sanidad reconoció el fenómeno en 1987.
El año pasado, un tribunal de Japón condenó al Gobierno a pagar una indemnización a Hiroko Uchino, la esposa de un empleado de Toyota que se derrumbó en el trabajo y murió a la edad 30 de años en 2002. Ella llevó el caso a los tribunales después de que su reclamación ante los organismos locales fuera rechazada.

¿Defensa personal?

2008-07-03T15:56:00.000-05:00

Tulancingo
"Nos embrujaba y la matamos"

Dulce y Rosa Rodríguez Olvera, de 24 años, sin muestra de arrepentimiento, narraron cómo asesinaron, con saña inaudita, a su cuñada y a su sobrino.Foto:Felipe Vega/El Sol de Tulancingo.El Sol de Tulancingo
3 de julio de 2008

por Concepción Ocádiz

y Felipe Vega

Tulancingo,Hidalgo.-"Mi cuñada Beatriz Sánchez quería acabar con la familia. Practicaba la brujería, por eso decidimos matarla junto con su bebé", expresó Rosa Rodríguez Olvera, de 24 años.

Apoyada de su hermana Dulce, de los mismos apellidos y edad, cometieron terrorífico doble crimen en agravio de una mujer de 16 años y su bebé de tres meses.

Sin mostrar dolor, ni arrepentimiento, las ahora presas narraron cómo ejecutaron a la que fue pareja sentimental de su hermano Bernardino Rodríguez, de 40 años.

Los hechos, que causaron conmoción, se cometieron en la comunidad de El Coyuco, perteneciente a Cuautepec, municipio vecino de Tulancingo.

Entrevistadas minutos después de que policías municipales las rescataron de ser linchadas por enardecidos vecinos, Rosa y Dulce contaron qué sucedió el pasado lunes.

"La culpa de todo la tiene el curandero Mario «N», también policía preventivo", dijo Rosa, quien acudió a consulta con él a Almoloya y le ordenó que matara a su cuñada y al bebé.

"Me dijo que Beatriz nos estaba haciendo brujería y que cuando todos muriéramos se quedaría con las casas y el terreno. En las cartas, ella aparecía con dinero", añadió.

Dulce Rodríguez manifestó que ayudó a su hermana y responsabilizó a su cuñada de la muerte de su mamá Alicia Olvera, pero ésta, aparentemente, pereció por cirrosis.

TRAS PLEITO, EJECUTAN A MADRE E HIJO

El citado día, como a las 11 horas, precisaron, estaban en su casa cuando llegó Beatriz cargando a su bebé y, tras acostarlo en una cama, comenzó a ofender a Rosa.

"Me dijo que ya estaba cansada y que me iba a morir. Luego se me abalanzó a golpes, y aunque me defendí, me iba ganando", refirió.

Justo en esos momentos entró Dulce, quien había ido por leña y, sin pensarlo, ayudó a su hermana.

Entre las dos le dieron tremenda golpiza a Beatriz y terminaron ahorcándola con una venda.

"No sé qué me sucedió, pero le dije a Dulce que también matáramos al bebé cuando empezó a llorar", indicó Rosa.

Como el papá de ambas, Trinidad Rodríguez, de 60 años, estaba laborando en el campo, decidieron alcanzarlo, pero antes escondieron los cadáveres dentro de un ropero.

Las hermanas regresaron en la tarde, mientras que su progenitor permaneció en ese sitio, ya que por lo regular retorna hasta que anochece.

QUERIAN DESHACERSE DE CADAVERES

Dulce y Rosa comentaron que estuvieron viendo la forma de deshacerse de los cadáveres y optaron por descuartizar a su cuñada y quemar los cuerpos en el fogón.

Con sangre fría, explicaron que cortaron el cuerpo utilizando un hacha y unas tijeras para cortar pollo.

La parte superior del cuerpo de Beatriz la metieron al reducido espacio, junto con su bebé, para ser consumidos por las llamas.

La otra parte del cadáver la echaron en un costal. De no quemarlo, lo arrojarían en un despoblado a fin de borrar toda evidencia.

Para ese entonces, familiares de la joven mujer y el bebé ya los buscaban, en forma desesperada, apoyados por policías municipales.

Parientes de Beatriz estaban preocupados de su desaparición, junto con su pequeño hijo.

Justo cuando Dulce y Rosa quemaban los restos, llegó su hermano Celso, de 28 años, esposo de Angela Sánchez, hermana de Beatriz.

Al darse cuenta del aterrador cuadro, les preguntó por qué lo habían hecho. Le respondieron que su cuñada tenía embrujada a la familia.

El hombre, por temor a verse involucrado, salió en seguida y poco después llegaron familiares y policías al domicilio de las hermanas.

También observaron el dantesco cuadro, pero las culpables ya habían huido y estaban escondidas en un cerro.

DOBLE CRIMEN CAUSO INDIGNACION

La noticia del terrorífico y doble crimen se expandió en la comunidad como reguero de pólvora.

En minutos, decenas de vecinos llegaron al lugar y algunos catalogaron el hecho como un acto satánico.

Familiares de las víctimas, apoyados por conocidos, se dedicaron a buscar a las hermanas, señaladas como culpables de los homicidios.

Juventino Sánchez, hermano de la ahora finada, las encontró minutos después.

El mismo comenzó a agredirlas en forma severa y azuzó a los vecinos para que de una vez las lincharan.

Por fortuna, policías municipales, apoyados por estatales, intervinieron y las trasladaron a la cárcel, en la cabecera municipal de Cuautepec. Ya de madrugada, el martes, fueron conducidas a las instalaciones de la Procuraduría de Justicia, en Pachuca, debido al temor de que los vecinos indignados fueran a Cuautepec o a Tulancingo para hacerse justicia.

NI DROGADAS, NI EBRIAS, AL COMETER LOS CRIMENES

Tanto Rosa como Dulce estaban en sus cabales al perpetrar los escalofriantes crímenes.

Afirmaron que no ingieren bebidas etílicas ni drogas.

Rosa insistió que mató a Beatriz porque le hacía brujería.

Después enseñó el hombro con huellas de resequedad en la piel, diciendo que ahí estaba el mal.

Su hermana Dulce añadió que hasta la limpió con huevos, pero no desaparecieron las manchas.

Rosa, quien frecuentemente iba a consulta con el curandero en Almoloya, afirmó que éste la puso al tanto del mal que hacía Beatriz a toda su familia.

Argumentó que él mismo le ordenó que acabara con su cuñada, y ella también decidió hacerlo con el bebé, hijo de su hermano.

"Ya lo hicimos, y de nada sirve aunque nos arrepintamos", aseveró Rosa, quien, junto con su hermana, seguramente pasarán muchos años tras las rejas.

Las homicidas confesas se encuentran en el área de retención primaria de la Policía Ministerial, en Pachuca

El martes en la noche rindieron sus declaraciones ante personal del Ministerio Público en relación con los crímenes.

Se espera que en las próximas horas sean consignadas al juzgado penal y recluidas en algún Centro de Readaptación Social para Adultos.

Mario Meléndez en Alforja

2008-06-17T12:39:00.000-05:00

Conocí a Mario Meléndez en la Fería Internacional del Libro del Palacio de Minería. Tuve oportunidad de escucharlo y uno de sus poemas que más me llamó la atención fue “LA OTRA” aunque tiene otros poemas que son mejores, creo que éste en especial puede hacer que los lectores, encuentren es nuestro poeta chileno, el gancho para sumergirse en su obra. En el número más reciente (15) de la revista Alforja incluyeron algunos poemas. Un abrazo cibernético al poeta Meléndez.

LA OTRA

Caperucita nunca imaginó que El Lobo la dejaría por otra.
Nunca hizo caso de los consejos que en materia amorosa le daba
La Abuelita. Por lo que una mañana El Lobo le dijo: "Caperucita,
quiero terminar contigo. Ya no me excita perseguirte por el bosque;
ya no me agrada disfrazarme de abuelita para que tú me digas
tus tonterías de siempre, que si tengo las orejas grandes y esos
colmillos tan filudos, y yo, como un estúpido, responda que son
para oírte, olerte y verte mejor. No, Caperucita, lo nuestro ya
no tiene remedio". Entonces Caperucita, desconcertada por aquella
confesión, se echó a correr tan lejos como pudo pensando en la
clase de mujer que había conquistado el corazón de su amante.
"Es ella, tiene que ser ella", repetía la niña, mientras buscaba
desesperadamente la casa de la anciana. "Abuelita", gritó al fin,
cuando hubo contemplado la figura que yacía en el lecho, "¿cómo
pudiste hacerme esto? tú, la amiga en quien yo más confiaba".
"Lo siento", dijo la otra, "nunca pensé quedar embarazada a mi edad,
y menos de alguien tan poco inteligente e imaginativo. No obstante,
él es un lobo responsable, que no dudó por un minuto en ofrecerme
matrimonio al conocer la noticia. Lo siento, Caperucita, tendrás
que buscarte otro. Después de todo, no es este el único lobo
en el mundo, ¿o no?".

Juan RUlfo en España

2008-06-13T08:55:00.000-05:00

¡Libertad a Elena Varela!

2008-06-06T12:43:00.000-05:00

José Emilio Pacheco en la UACM

2008-05-24T10:38:00.000-05:00

José Emilio Pacheco visitó ayer 23 de mayo la Universidad de la Ciudad de México. Acompañado por una profesora (lamento no saber su nombre) del plantel de San Lorenzo Tezonco y David Huerta.
Pacheco propuso el diálogo ya que para él era una oportunidad el escuchar a los estudiantes. Cuando terminó la charla corrigió y dijo que engañosamente se la había pasado hablando.
“Los tiempos pasados no fueron mejores ni peores, sólo diferentes. Yo viví en una ciudad que ocupaba este espacio y con el mismo nombre… pero era otra.”
Lamentó la ley antitabaco, la pérdida de la conversación y el capitalismo. Recordó que Henry Ford tenía una fábrica de autos pero los obreros ganaban para comprarse un carro.
Sentado en un sillón tomó uno de los libros que posaban en la mesa, abrió Las batallas en el desierto y dijo: “Esto es piratería”. Recordó que cuando inició su carrera la gente le pedía autógrafos en fotocopias. Habló de las virtudes del libro: su olor —en cada país los libros huelen distinto—, su peso y su belleza.
En fin, por ahora sólo recuerdo esto.

¿Quién le teme a Juárez?

2008-05-05T18:55:00.001-05:00

Atenco a dos años

2008-05-04T19:17:00.001-05:00

Hoy domingo marcharon pobladores de Atenco —desde el Ángel de la Independencia hasta la Suprema Corte de Justicia— para exigir la libertad de 16 compañeros presos.
Hoy domingo que se supone es día de descanso, o día para andar en patines y bicicleta, o día para comerse un helado, la gente de Atenco, hacen marcha allá y acá, no descansan.
Caminando, marchando, encuentro que el día de descanso es un engaño.

Tulancingo está en Hidalgo y en Hidalgo está la droga...

2008-04-12T14:00:00.000-05:00

Se rumora que en el Estado de Hidalgo (en México) ha llegado el narcotráfico, casualmente han quemado abogados y las balaceras suceden con sicarios. Antes se sabía quién había matado a quién, ahora la sociedad es vigilada por narcotraficantes.
Dicen que un político (un político nunca actúa solo) encontró su nueva mina de oro en la droga, ya que se le termina su capacidad de fraude y su permanencia en el erario público. ¡Qué terror!
Pero, les dejo un texto de Luis Britto García —escritor Venezolano— sobre el narcotráfico. Ágil y puntual como en todos sus textos.

Narcotráfico

Toda sustancia que incorporamos altera nuestro cuerpo y nuestra mente
POR LO TANTO
Ingerir es elegir percepción y estados de ánimo
POR LO TANTO
Quien controla lo que ingerimos nos controla
POR LO TANTO
Sustancias que alucinan son confiscadas para la casta que acapara lo sagrado
POR LO TANTO
Sustancias que excitan son dosificadas por la casta que parasita el esfuerzo o el coraje de otros
POR LO TANTO
Sustancias que esclavizan son administradas por la casta esclavista
POR LO TANTO
La obediencia se vuelve un hábito
POR LO TANTO
El hábito es una obediencia
POR LO TANTO
El control de las sustancias es poder
POR LO TANTO
El poder controla las sustancias
POR LO TANTO
La sucesión de poderes consiste en la modificación de las clases que ejercen control sobre las drogas
POR LO TANTO
El capital reduce la droga a mercancía
POR LO TANTO
La droga eleva el capital a soberano
POR LO TANTO
Los imperios se forman arrasando el mundo para mercar las sustancias que modifican conocimiento o sentimiento
POR LO TANTO
Los portugueses asolan África y Asia en el siglo XV tras el té y las especias, los españoles devastan América el siglo XVI tras el cacao y el tabaco y el café
POR LO TANTO
Cinco millones de indígenas y africanos estimulados por la hoja de coca perecen en el Potosí excavando los dieciséis millones de kilos de plata que harán arrancar el capitalismo en Europa
POR LO TANTO
Los ingleses confiscan los mares y asaltan India en 1756 para destruir sus cultivos de alimentos y sustituirlos por los de cannabis índica y amapola
POR LO TANTO
Según testimonia Thomas de Quincey a los hambrientos ingleses les resultaba más barato calmar el hambre comiendo opio que comida
POR LO TANTO
Si la religión es el opio de los pueblos, el opio es la religión de los imperios
POR LO TANTO
Las drogas que esclavizan por el hábito como el opio o aumentan la resistencia para el trabajo como la cocaína sustentan emporios mundiales mientras que las que abren las puertas de la percepción como la mezcalina o la psilobicina se vuelven rarezas perseguidas
POR LO TANTO
Las flotas inglesas imponen a cañonazos primero el libre contrabando y luego el libre comercio y asaltan China entre 1839 y 1860 para obligarla a comprar opio
POR LO TANTO
El armamento que impone el comercio de la droga y la droga que financia el armamento se convierten en dos de las más grandes industrias del globo.
POR LO TANTO
Tras casi agotar el carbón del mundo para las fundiciones de armas y las calderas de las flotas imperiales que imponen el libre tráfico de droga los imperios incorporan entre las tres grandes industrias del mundo la explotación de los hidrocarburos que les permiten fabricar armas y propulsar flotas
POR LO TANTO
Según el Reporte Mundial sobre Drogas de 2005 de la Oficina de las Naciones Unidas para las Drogas y el Crimen (UNODC), el mercado global de la droga asciende en 2004 a 322 millardos de dólares ocupando 8% del monto del comercio Mundial (United Nations Office on Drugs and Crime (UNODC): World Drug Report 2005; Viena, Austria: UNODC, Junio 2005, p. 127), mientras las autoridades no decomisan más del 10 al 15% de la heroína y del 30% de la cocaína en circulación (Associated Press: "U.N. Estimates Drug Business Equal to 8 Percent of World Trade," 26 junio 1997)
POR LO TANTO
Según el Reporte UNODC, en 2003 usaban drogas ilegalizadas 185 millones de personas, el 3% de la población mundial y el 4.7% de la comprendida entre 15 y 64 años, y consumían marihuana 150 millones, anfetamina y derivados 38 millones, opio y derivados 15 millones, cocaína 13 millones, éxtasis 8 millones, mientras la Organización Mundial de la Salud estima que unas 250.000 personas mueren por abuso en el consumo de drogas, un 0,4% de todas las muertes.
POR LO TANTO
El gobierno de Estados Unidos verifica que sus ciudadanos gastan 65 millardos de dólares anuales en droga, unos 20 millardos más que en alcohol (Associated Press: Olga Rodríguez: “Mexican Drug Lords increasingly powerful” 2005)
POR LO TANTO Según Franck Pick, editor del Currency Yearbook, “Las transferencias del producto de las ventas de narcóticos y otras cosas fuera de Estados Unidos y de regreso a ellos necesitan una técnica y un conocimiento especiales y si es posible, de conexiones gubernamentales y aduanales. Una tercera parte del circulante que existe hoy en día pertenece a la economía clandestina” (Executive Intelligence Review: Narcotráfico S.A.; The New Benjamín Franklyn House, Nueva York,1985, p.262).
POR LO TANTO
La circulación de tales cantidades de dinero, y el creciente ingreso de semejantes volúmenes de sustancias ilegales en un país cuyos satélites vigilan cada centímetro de la superficie del planeta, cuyos radares siguen la trayectoria de cada vuelo y cuyos sistemas de espionaje pueden acceder a cualquier correo electrónico prueban que hay complicidad con el tráfico en las más altas instancias del poder
POR LO TANTO
Durante la guerra de Vietnam autoridades estadounidenses mantienen enormes operaciones paralelas de cultivo de amapola en Cambodia, y en 1984 asistentes directos del Presidente de Estados Unidos trafican droga para financiar la contrainsurgencia en Nicaragua y la desestabilización del gobierno de Irán, en contra del veto de tales actividades emitido por el Congreso de la potencia del Norte.
POR LO TANTO
El complejo militar industrial denunciado por el presidente Eisenhower deviene complejo narco militar industrial
POR LO TANTO
Para facilitar la producción y el tráfico de la droga, en los países imperiales y en los sometidos a intervención imperial se desarrollan una narcoeconomía, una narcopolítica, una narcoestrategia, una narcomilicia, una narcocultura, una narcofinanza
POR LO TANTO
Los países vitales para el negocio transnacional de la droga son víctimas de ocupaciones imperiales para asegurar el suministro
POR LO TANTO
El pretexto de combatir la droga sirve como coartada para derrocar los gobiernos que obstaculizan la producción o el tráfico de la droga
POR LO TANTO
Estados Unidos en 1989 invade Panamá, desbanda su ejército y coloca como presidente a Guillermo Endara, ejecutivo de los principales bancos lavadores de capitales
POR LO TANTO
Estados Unidos apoyado por aliados europeos en 2001 invade Afganistán, legaliza el cultivo de amapola y según el reporte sobre drogas de la UNODC el año 2002 dicho país produce las tres cuartas partes del opio en el mundo y aumenta su suministro un 5%.
POR LO TANTO
Estados Unidos interviene en Colombia con más de 7.000 millones de dólares, todo tipo de armamentos y MÁS de un millar de combatientes estadounidenses activando los planes Colombia, Patriota y Victoria; y dicho país en 2005 totaliza 640 toneladas métricas de la producción mundial de 910, de las cuales sólo 180 provenían de Perú y 90 de Bolivia (United Nations Office on Drugs and Crime, "World Drug Report 2006, Volume 1:Analysis" ; United Nations: Viena, Austria, 2006, p. 82).
POR LO TANTO
Por lo tanto, según José Miguel Vivanco, director de Human Rights Watch para América Latina, “el problema fundamental de Colombia es que el gobierno del presidente Uribe ha promovido una política llamada de ´desmovilización de paramilitares´ que no es genuida. Este proceso ha estado liderado por los jefes paramilitares, principales capos del narcontráfico, que han logrado repetidas concesiones del Presidente uribe. Las que les han permitido hoy estar sujetos a procedimientos que les van a servir para lavar su fortuna ilícita” (“La región vive una profunda crisis de seguridad pública”; Américaeconomía 10-3-2008, p.63).
POR LO TANTO
Para 2003 el 77% y para 2004 el 92% de la cocaína entra en Estados Unidos a partir de Colombia por México y el resto por el Caribe, según el oficial de la DEA Antonio Plácido (Rodríguez, loc.cit.)
POR LO TANTO
Jeffrey Davidov, embajador de Estados Unidos en México, confiesa que una encuesta realizada en 1979 indicó que 25 millones de estadounidenses, o sea el 14.1 por ciento de la población mayor de doce años, había utilizado drogas por lo menos una vez durante el mes inmediato anterior a la encuesta (http://www.usembassy-mexico.gov)
POR LO TANTO
Para mantener el flujo de cocaína que manejan los carteles mexicanos de Juárez y del Golfo y en Guatemala los puertos de lanchas rápidas, se fortalece el corredor estratégico del Plan Puebla-Panamá, que conecta Estados Unidos con México y que con apoyo de los sicarios de Chiapas, los paramilitares guatemaltecos y los ejércitos hondureño y panameño conecta con el enclave militar del Plan Colombia.
POR LO TANTO
Todas las fuerzas del bloque de poder de los países interventores y de los intervenidos se centran el el objetivo de someter a los países inmediatos como ámbitos para el tráfico, mercados para el consumo, lavaderos para la legitimación de capitales.
POR LO TANTO
Venezuela, país sin producción de drogas, a su pesar deviene ruta de traficantes, presa de legitimadores de capitales que se apoderan de industrias legales como el transporte o ilegales como el narcotráfico y los casinos, objetivo de una progresiva invasión de paramilitares que ejercen el sicariato contra los luchadores sociales, reemplazan al hampa vernácula y establecen enclaves en las zonas populares, y objetivo de planes de secesión e intervención para arrebatarle las más ricas reservas de hidrocarburos del hemisferio
POR LO TANTO
O nos defendemos, o perecemos.

Balam Rodrigo presenta su nuevo libro...

2008-04-07T11:28:00.000-05:00

Sobre la huelga en la UAM-Desplegado del 8o Foro Académico‏

2008-03-23T21:55:00.000-06:00

En el último Foro Académico del SITUAM del 12 de marzo, profesores de todas las unidades constatamos preocupados la inexistencia de avances en las negociaciones. Somos testigos de que en el terreno económico persiste una arrogante negativa a mejorar los ingresos de los trabajadores administrativos y académicos, a pesar de que el sindicato ha puesto sobre la mesa cuatro vías distintas (aumento al salario directo de 35 por ciento, prestaciones, bono de 6 mil pesos, retabulación).

El sindicato, además, ha ejemplificado que con recortes del 10 por ciento en sólo dos partidas del presupuesto (“Contingencias laborales” y “fiscales” con un total de 375 millones), más el 25 por ciento del monto total (65.7 millones) que se recibe como intereses de inversiones, es posible una retabulación que aumente en 30 por ciento el sueldo para todos los puestos administrativos. Por otro lado, también ha dejado en claro que con sólo la mitad de los más de 86 millones que como “estímulo” reciben los “mandos medios y superiores” se puede financiar un bono de 6 mil pesos a todos los trabajadores de base. Y ha planteado que en último caso se podrían obtener recursos adicionales, como seguramente se están tramitando para la creación de una unidad de ‘maquila’ educativa (sólo uno o dos años de carrera) en Xalatlaco (a pesar de la oposición de comuneros locales y de las implicaciones para el modelo UAM).

En prestaciones, las autoridades pueden ciertamente otorgar aumentos mayores con sólo tener en cuenta los subejercicios que ocurren en esa misma partida (hasta por 90 millones en un sólo año) y reparar así el que los administrativos reciban una prima de antigüedad menor que la de los académicos. Sumando salario y prestaciones, si se optara por dar respuesta a toda la demanda sindical, aún eso apenas le significaría a la UAM poco más de 100 millones, una pequeña fracción (2.6 por ciento) de un presupuesto de 3 mil 866 millones (2008). Es un problema de voluntad.

Y lo mismo ocurre en el caso de las violaciones. Con solo quererlo, la Rectoría puede cesar las medidas unilaterales en Azcapotzalco y aceptar, en el Cendi 3, que este se rija por el mismo acuerdo (08/ 90) que vale para los demás centros. En la Unidad Cuajimalpa, donde laboraban hasta 200 trabajadores de empresas privadas, ciertamente es posible abrir las 75 plazas de base que el sindicato identifica como necesarias. En el tema de temporales académicos y extensión de jornada (profesores de medio tiempo), en lugar de desconocer como “contrarios a derecho” acuerdos ya firmados con anteriores administraciones, la autoridad debería mostrar disposición a tratar la problemática de profesores que perciben salarios de 4 mil pesos mensuales y que durante lustros llevan a cabo un trabajo permanente. En el extremo, en Cuajimalpa más del 72 por ciento del personal académico es temporal (www.transparencia.uam.mx).

Reiteramos: lo que hemos visto en las negociaciones es la escasez de voluntad, no de recursos. Las demandas de los trabajadores son justas pero chocan con el interés de una burocracia que parece empeñada en controlar discrecionalmente el presupuesto y en establecer por su cuenta las condiciones de trabajo. Hay que recordar que ingresos dignos para todos los trabajadores y bilateralidad fueron las bases sobre las que se construyó el éxito del modelo de nuestra Universidad Autónoma Metropolitana, pionera en América Latina. Con sus demandas, el sindicato defiende del desmantelamiento a esa Universidad, y se opone al proyecto de una universidad empresarializada –con bajos costos en mano de obra y una conducción gerencial autoritaria. Por eso la campaña de descalificación del Secretario Melgoza contra el SITUAM, el cobijo a la creación de un sindicato académico “a modo” y el rechazo constante en la mesa de negociación a las propuestas sindicales que abren vías de solución al conflicto.

Por todo lo anterior, consideramos imputable a la representación de la Universidad la prolongación de una huelga que deja sin clases a los estudiantes y sin salario a nosotros los trabajadores. Como profesores- investigadores de la UAM hacemos un urgente llamado a las autoridades a reflexionar y rectificar el rumbo de las negociaciones. Es necesario que retornen de inmediato a la mesa de diálogo, pero con la voluntad de resolver el conflicto.

8º Foro Académico del SITUAM

Profesores-investigadores:

Georgina Gallardo, Sandra Compeán, José María Martinelli, Silvia Tamez, Edmundo García Estévez, Adolfo Morales Valladares, Miguel Ángel Abreu Hernández, María Estela Báez-Villaseñor, Martha Ortega Soto, Alejandro Aldama Ojeda, Rodrigo Pimiento Lastra, Joel Vázquez Ortega, Sara Marcé, Ricardo A. Pino Hidalgo, Darío González Gutierrez, Celia Pacheco Reyes, Judiel Pérez Espejo, Felipe Padilla Aguilar, Guillermo González A., Rafael Reygadas Robles Gil, Mariana Robles Rendón, Verónica Alvarado Tejeda, Juan Carlos Romero Ruiz, Carlos Elizalde Castillo, José Antonio Maya, Ramiro Bautista, Gilberto Calderón, Silvia Salvador G., Juana Aguirre L., Lilia Carvajal Arenas, Cruz Velázquez Galindo, Carlos Salado Solers, Hugo Aboites, Germán Vargas Larios, Liliana Font, Olga Terrazas Gracia, María de Bellis Pugliese, Margarita Cacheux.

(Manténte informado en Correo Sindical, www.situam.org.mx

Participa en http://groups.google.com/group/foroacademico).

CARTA DE APOYO A LUCÍA ANDREA MORETT ÁLVAREZ

2008-03-07T11:45:00.000-06:00

Los abajo firmantes, miembros de colectivos estudiantiles, de derechos humanos y estudiantes de la comunidad universitaria de la Facultad de Filosofía y Letras, condenamos la acusación de guerrillera en contra de nuestra compañera universitaria Lucía Andrea Morett Álvarez, pasante de la carrera de teatro en nuestra Facultad, coordinadora de la Cátedra libertador Simón Bolivar y participante del Cine Club Benkos Biohó.

Quienes la conocemos damos testimonio de su gran sensibilidad y solidaridad con las problemáticas sociales y no permitiremos que se le intente criminalizar cuando su trabajo académico es realizar una investigación para acercarnos al drama que vive el pueblo de Colombia, si su labor académica es razón para acusarla de participar en un movimiento guerrillero, que se juzgue también a la Universidad Nacional Autónoma de México, una de las más prestigiadas universidades del mundo, como cómplice de la búsqueda de la verdad y el conocimiento.

Brigada de Educación Popular

Brigada Revolucionaria de Unidad Anticapitalista

Colectivo Carlos Marx

Colectivo de la Otra Campaña en Azcapotzalco

Colectivo Estudiantil Niukame

Colectivo Tina Modoti

Comité Cerezo México

Galería Autónoma CU

Revista Palabras Pendientes

Videoludoteca “Víctor Jara”

Juventud Libertaria

SIC (Literatura y otros errores)

Navegaciones Zur en la Ciudad de México

2008-03-06T00:33:00.001-06:00

La primera vez que fui a Mérida, Yucatán fue en 1989, pocos meses después del huracán Gilberto. Conocí el estadio de béisbol Kukulkán y el puerto Progreso. Fue un viaje en la combi de mi papá, desde Tulancingo, Hidalgo hasta la península. Espero algún día escribir sobre ese viaje, ha sido uno de los mejores.
Me acordé de aquella época, porque ayer conocí (por fin) a Roberto Azcorra y a Carlos Martín Briceño, escritores yucatecos que han destacado al lado de Adán Echeverría, quien me los presentó (cibernéticamente) y me han ayudado en proyectos de los que pronto tendrán noticias. Presentaron el número 50 de la revista Navegaciones Zur en el Palacio de Bellas Artes. ¡El número 50! ¡Felicidades! Son casi 15 años de continuidad y ojalá que todos los números los puedan presentar acá en la Ciudad de México.
Es una revista muy nutrida sin mayor pretensión que publicar trabajos realizados o estudiados en los talleres del Centro Yucateco de Escritores. Siempre se agradece tener a la mano una fuente confiable de la tradición literaria en donde las bombas son versos y aquí les dejo una:

¡Bomba!
Antenoche fui a tu casa
y me ladraron los perros
quise agarrar una piedra
y me embarré los dedos.
¡Bomba!

En la foto de izquierda a derecha: Angélica Santa Olaya, Roberto Azcorra, Carlos Martín Briceño y Agustín Monsreal.

Carta de Antonio Cerezo a sus padres...

2008-02-27T00:35:00.001-06:00

Martes, 26 de febrero de 2008 http://www.espora.org/comitecerezo/spip.php?article453

Queridos padres:

A dos años de la tragedia de Pasta de Conchos, Coahuila.

Ha pasado ya casi un año desde la última vez que les escribí (ya hasta mi cana desapareció…); pero eso no significa que no piense a diario en ustedes, que no los acompañe en sus dolores y alegrías, así como sé que ustedes nos acompañan en cada momento de nuestra vida.

Espero estén lo mejor posible dentro de las circunstancias que les ha tocado vivir y han elegido.

Yo estoy bien física y anímicamente, ahora mucho más lejos de Héctor, pero alegre porque puede leer más que yo y conocer a más personas.

Sí, también me preocupa algo donde está, pero creo que igual que cuando estando aquí tan cerca no le podía hablar y casi nunca ver.

¿Pasará este último año de nuestra condena más lento que los anteriores?, ¿Cómo saberlo?

Lo cierto es que la posibilidad de la libertad, en cualquier preso (o en la mayoría), provoca una emoción grande, pues renacen esperanzas, proyectos, posibilidades de retomar una vida cercenada por la cárcel.

Por supuesto, uno está libre hasta que diga la cárcel y para eso teóricamente nos falta un año.

Así pues, mientras este breve y prolongado año se consume, permanezco en la tarea diaria de asomarme al exterior por medio de la radio y la televisión (más la primera que la segunda).

Sin embargo, lo que escucho y veo me preocupa, en este momento, más que mis condiciones carcelarias.

Pienso que hay una gran ofensiva contra los derechos del pueblo trabajador: contra sus derechos laborales, políticos, humanos.

El actual gobierno con ayuda de otros partidos políticos están aprobando nuevas leyes con las cuales cercan al pueblo y le arrebatan derechos por los cuales éste ha derramado sangre a lo largo de nuestra historia como país.

Esas nuevas leyes, bautizadas con el pomposo nombre de Reformas Estructurales, son en realidad instrumentos para explotar y oprimir aún más al pueblo trabajador para dejarlo indefenso ante los abusos de los patrones rapaces o de las autoridades de gobierno.

Los trabajadores no sólo deben conformarse con un salario miserable, deben además, no rebelarse contra su precaria situación, deben aceptarla sin buscar organizarse, sin protestar, porque las nuevas leyes que seguramente nos impondrán en materia judicial permitirán a las autoridades acusar a quien desee de terrorismo o de pertenecer a la delincuencia organizada por el sólo hecho de organizarse y comprometerse con la lucha social.

Parece exagerado, pero no lo es, son muchos los estudiosos preocupados en el tema que alertan sobre este abuso que permitirán esas nuevas leyes.

¿Qué alternativa le dejan al trabajador?

Ahora ni siquiera la de migrar a los Estados Unidos, pues en aquel país con una recesión, para muchos ya manifiesta, las leyes contra los migrantes se endurecen, a la par que aumenta el desempleo.

Ni para donde hacerse.

Y todavía falta la llamada Reforma Energética ¿qué pensaría Lázaro Cárdenas de que PEMEX será repartida entre el capital privado?

Sí, no venderán ni un tornillo, pero permitirán la profundización de la inversión privada en PEMEX lo cual casi, casi es lo mismo, pero la producción de la compañía será determinada aún más por intereses privados.

Es difícil la situación actual, muy difícil, para millones de mexicanos y no existe ninguna reforma que busque acabar con la pobreza, el desempleo, la explotación… aunque este gobierno diga lo contrario.

Sin embargo, nuestro pueblo, parte de él, sigue organizándose y luchando; denunciando abusos, injusticias, actos de impunidad; exigiendo sus derechos. En la radio, sobre todo, escucho noticias a diario sobre marchas, mítines, plantones o de otros actos de protesta o denuncia.

Campesinos, obreros, maestros, pacientes del IMSS, estudiantes; familiares de mujeres asesinadas, de los mineros muertos, de presos políticos y de conciencia, se movilizan, se organizan; las luchas surgen y continúan a lo largo de todo el territorio nacional, algunas más grandes o más pequeñas que otras, pero están ahí y me pregunto:

¿Cómo lograr unir todas esas luchas en una sola gran lucha?

¿Cómo lograr que intereses diferentes en algunos aspectos y comunes en otros confluyan en una sola lucha?

¿Cómo podrá enfrentar una izquierda fragmentada esta ofensiva contra el pueblo trabajador? ¿Cómo evitará ser golpeada y desarticulada por la represión?

Sí, algunas organizaciones podrán evitar su aniquilamiento, la historia lo ha demostrado; pero creo que en este momento no se trata únicamente de sobrevivir, sino de brindarle a nuestro pueblo una alternativa diferente de vida, de desarrollo económico, cultural, político; algo distinto, algo mejor que esta realidad de lucha por la sobrevivencia a costa de su dignidad.

¿Cómo construir un proyecto que responda a los intereses del pueblo trabajador y que sea una verdadera alternativa que se oponga al proyecto antipopular que hoy nos imponen?

¿Cómo lograr que ese proyecto alternativo sea abrazado y enarbolado por el pueblo?

La realidad me inquieta, muchas preguntas me asaltan y sé que tan sólo puedo escribirlas, al igual que mis reflexiones. Soy espectador de la realidad que se desarrolla fuera de estos muros.

Que logro ver un poquito es cierto, muy cierto, veo poco; pero eso poco que observo me ha ayudado a no encerrarme en mis propios dolores; a trascender mi circunstancia; a sentirme un poco libre cuando pienso en nuestro pueblo y sus infatigables luchas; a ser partícipe del deseo de transformar nuestra realidad social injusta, a ser partícipe de la praxis transformadora.

En fin, queridos padres, aquí seguimos tan necios como siempre en esta pequeña batalla que nos ha tocado librar.

No sé cuando les vuelva a escribir, no sé si será posible hacerlo ahora que aprueben las reformas judiciales. No sé si cometeré un grave delito por escribirles, porque hasta eso puede serlo cuando las leyes son instrumento de la represión.

Queridos padres saben que los amamos y que donde estén siempre estarán con nosotros.

Me despido por el momento; pero aprovecho antes para volver a agradecer a todas las organizaciones y personas solidarias con nosotros y con todos los presos políticos y de conciencia del país.

Un fuerte abrazo, queridos viejos, gracias por la vida

Con amor: Antonio. Febrero de 2008

A seis años, seis meses de prisión y a uno de nuestra libertad.

Dos puntos...

2008-02-25T00:28:00.001-06:00

El primero es agradecer a todos los que me acompañaron en la primera lectura del Espantasuegros. Conocí un poco del trabajo de Andrés Márquez y a muchas personas con las que encontré más filias que fobias. Por ejemplo con Jocelin Pantoja, Rocio Cerón y Rodrigo Castillo. Por supuesto, mi más sincero agradecimiento a Marco Fonz de Tanya y a Tanya de Fonz que en su trabajo incluyen el nuestro, el de los poetas en la periferia. En la Feria del Libro del Palacio de Minería pueden encontrar sus libros en el stand 700, también ahí se vende el único número (hasta hoy) de SIC LITERATURA Y OTROS ERRORES y el Espantasuegros.

El segundo punto es compartirles la invitación que envió por correo mi amigo Ignacio Osorio poeta argentino que conocí en Tulancingo, ojalá y les interece:

Amigos,
En Ediciones Patagonia estamos encarando un proyecto antológico de POESÍA LÉSBICA. La idea es algo que comience en la antigüedad (Safo, etc) y llegue a nuestros días con una perspectiva amplia pero que difunda especialmente autoras latinoamericanas. Al respecto necesitamos que nos den una mano con poetas consagradas (históricas) y poetas actuales. En México escuché cosas preciosímas, con u erotismo encantador, y me quedé prendado... Les pido entonces que nos manden textos y nos sugieran autoras. En fin, todo lo que puedan y quieran colaborar desde sus respectivos lugares de residencia. Intentamos que la idea final del libro y eje de la presentación de la Antología sea el reconocimiento de los derechos civiles en igualdad y equidad para las minorías sexuales (fundamentalmente la comunidad gay y lesbiana). Por favor, les rogamos difundir esta convocatoria. En breve estará en nuestra pagina web. Por el momento pueden enviarme material, opiniones, sugerencias, etc, a este correo o a ieditorial@fibertel.com.ar. A partir del lunes seguramente estará en funcionamiento edicionespatagonia@ieditorial.com.ar
Contamos con todos ustedes compañeros y compañeras.
Un fuerte abrazo argentino y latinoamericano!
Ignacio

Lectura previa a la presentación de mi libro...

2008-02-20T19:06:00.002-06:00

EDITORIAL ANDRÓGINO
EDITORIAL FRIDAURA
SIC LITERATURA Y OTROS ERRORES

Invitan al recital
Poetas en la periferia
(preventa del libro)
Espantasuegros
de
Luis Ovidio Ríos

En la Feria del Libro del Palacio de Minería
Domingo 24 de febrero
15:00 hrs.
AUDITORIO CUATRO
Tacuba #5
Centro Histórico
Ciudad de México

Pequeña serenata diurna...

2008-02-17T23:33:00.001-06:00

Vivo en un país libre,
cual solamente puede ser libre.
En esta tierra
en este instante,
y soy feliz
porque soy gigante.

Amo a una mujer clara
que amo y me ama,
sin pedir nada,
o casi nada,
que no es lo mismo
pero es igual.

Y si esto fuera poco,
tengo mis cantos
que poco a poco
muelo y rehago,
habitando el tiempo,
como le cuadra
a un hombre despierto.

Soy feliz,
soy un hombre feliz,
y quiero que me perdonen
por este día
los muertos de mi felicidad.

Soy feliz,
soy un hombre feliz,
y quiero que me perdonen
por este día
los muertos de mi felicidad.

Silvio Rodriguez.

Huelga en Tecmarketing

2008-02-14T14:40:00.001-06:00

El año pasado me despidieron de manera injustificada de la empresa Tecmarketing. Hoy, dicha empresa está en huelga. Hace más de 10 años fue creada por Carlos Slim. Tecmarketing ha prestado sus servicios a varias empresas, gobiernos, partidos políticos e incluso al mismo Sindicato de Telefonistas de la República Mexicana. Telmex es el principal cliente de Tec —como los trabajadores le llaman— y para trabajar ahí es necesario afiliarse al Sindicato encabezado por Francisco Hernández Juárez.
Muchos años han pasado para que esto suceda. Por fin la dignidad pone un freno a la política de exterminio contra los trabajadores sindicalizados.
No sólo se pelea por un aumento salarial, sino por la mejora en las condiciones de trabajo. Ésta lucha no empezó hoy, empezó hace muchos años y tampoco terminará mañana. A todos los interesados en apoyar a los trabajadores favor de comunicarse a las oficinas del STRM. ¡Viva la huelga!

Invitación de Antonio Zavaleta

2008-01-30T20:17:00.000-06:00

Un viejo amigo es parte de una nueva revista...

La torre Latino...

2008-01-14T00:06:00.000-06:00

La primera vez que subí a la torre Latinoamericana tenía como... ya no me acuerdo, pero fue hace muchos años. Me dió diarrea, no por subir, sino porque algo que comí me hizo mal. Mi padre nos compró (a mi hermano y a mí) unos "transformes". Recuerdo que en aquel tiempo había tanta contaminación que no se podian ver los aviones cuando subimos. Ahora hasta tenían limpias las ventanas.

Cajera de supermercado se hace famosa gracias a su blog

2008-01-07T17:13:00.000-06:00

EFE
El Universal
París
Domingo 06 de enero de 2008

Anna Sam es objeto estos días de entrevistas y reportajes después de que su blog, con el descriptivo título de “cajera sin futuro”, haya superado las 120 mil visitas

Una joven francesa ha conseguido hacerse famosa gracias al cuaderno en Internet que mantiene desde hace meses y en el que narra su experiencia como cajera de un supermercado en la periferia de Rennes (oeste).

Anna Sam es objeto estos días de entrevistas y reportajes después de que su blog, con el descriptivo título de "cajera sin futuro", haya superado las 120 mil visitas, e incluso un diario de Rennes la ha elegido como una de las bretonas de 2007.

Con un diploma universitario en Lenguaje, Anna, de 28 años, empezó su cuaderno en abril pasado, un día que estaba harta de su trabajo, en el que ve desfilar a todo tipo de personas y en el que una de las frases que más ha oído es la de la madre que dice a su hija: "tienes que estudiar. Si no, acabarás como esta mujer" , mientras es señalada con el dedo.

Cada noche, en su casa, Anna ha encontrado satisfacción en contar en su "blog" las anécdotas y sucesos del día, no siempre divertidas, lo que la ha convertido en una especie de embajadora de las 170 mil cajeras de supermercado que hay en Francia.

Así, ha contado sus lágrimas cuando ha sido insultada por un cliente por carecer de bolsas de plástico o la sorpresa, fingida o real, cuando suena la alarma porque otro se lleva algo sin pagar, según ha declarado a Le Journal du Dimanche de hoy.

Ha asistido a disputas de parejas sobre quién paga qué y se ha solazado con la imagen del hombre que viene a comprar al contado una película X horas después de haber adquirido con sus hijos cintas infantiles con tarjeta de crédito.

Cansada de un trabajo en el que ha estado ocho años y que le ha causado una tendinitis, Anna Sam acaba de adoptar una decisión radical: ha dejado su trabajo de cajera y se ha apuntado a las listas de empleo, pero mantendrá su cuaderno en Internet porque aún tiene más anécdotas que contar.

Incluso ha sido contactada por un editor de París y tiene el proyecto de trasladar a un libro sus experiencias.

Askari Meteos y ciertos cuentos...

2008-01-07T08:56:00.000-06:00

Askari Mateos es un artista oaxaqueño, aunque se dice romano (de la Roma pues). Su oficio deambula entre la narración, el periodismo y la fotografía. Próximamente tendremos su primer libro. He aquí uno de sus blog’s.

¿Dónde trabajará Carmen Aristegui?

2008-01-06T18:36:00.000-06:00

Carmen significa poesía. Tal cual. Así como lo escribo, no es nuevo, ni es parte de la ola de apoyo que leo como tsunami en los periódicos de todo el mundo. No sólo en México.

Las políticas de muchas empresas como Televisa o Grupo Carso es boletinar a los trabajadores que no comparten su actuar. Como si fuera la mafia. La mafia asesina pero ¿qué es lo que pasa si me quitan los medios para subsistir? Si me quitan el empleo. Al promedio de la población la pueden llevar hasta el suicidio.

El gobierno comete crímenes de lesa humanidad al conducirse sin ningún escrúpulo a los intereses de unos cuantos. La clave es hacer lo que nos gusta, no lo que a los dueños de los medios de producción obligan a la población a hacer.

Van unas fotos de regalo que tomé hoy para que se distraigan.

Luis Britto García mi nuevo cómplice...

2008-01-04T17:35:00.000-06:00

En México no es tarea fácil conseguir un libro de Luis Britto García, sólo la biblioteca de la UNAM tiene títulos imposíbles de comprar y como a mí siempre me pasa que cuando no tengo dinero es cuando encuentro buenos libros, he decidido (con la ayuda de mi hermano Manuel) ser cliente frecuente de las bibliotecas.
Anteriormente ya publiqué el cuento Rubén de este escritor venezolano, no lo voy a volver a publicar, mejor los invito a que visiten su blog.

Saludos de los hermanos Cerezo

2008-01-04T14:12:00.000-06:00

Saludo del Comité Cerezo México para este año nuevo de 2008

Hace 6 años, 4 meses y 22 días que los hermanos Héctor y Antonio Cerezo Contreras fueron detenidos en su domicilio, torturados durante 12 horas y recluidos en un penal de alta seguridad como lo es el CEFERESO No. 1 del Altiplano. Durante todo este tiempo el Comité Cerezo México ha tratado de impulsar la libertad de todos los presos políticos y de conciencia en el país, hemos desde un principio impulsado la promulgación de un ley de amnistía como un mecanismo, no el único, con el cual los presos que así lo deseen alcancen su libertad. La amnistía volvemos a repetir no es perdón.

Enfrentamos con dignidad y firmeza la represión expresada en agresiones físicas, amenazas de muerte, persecución policíaca, vigilancia, hostigamiento periodístico (desinformación tendiente a construir un escenario propicio para la eliminación física del Comité) y las diversas formas de control político y social que aplica el Estado en nuestra contra.

Logramos sobrevivir hasta este momento gracias a la solidaridad de organizaciones de diferente índole y también a la solidaridad que diferentes individuos nos han brindado. Nos sabemos plenamente conscientes que no estamos solos, es decir, que un pueblo con sus diversas expresiones organizadas y no organizadas nos ha cobijado y luchado con y por nosotros.

Creemos que este años sera más duro que el anterior, pues todo nos indica que la represión aumentará. Exhortamos a todas las organizaciones a la búsqueda y preparación de mecanismos que aminoren el impacto de la represión o la inhiban. Conminamos a todos a la denuncia y documentación de la misma con el fin de no permitir un estado de impunidad permanente.

Agradecemos la solidaridad incondicional de todos y cada uno de ustedes y le deseamos lograr los objetivos que se propongan con el fin de contribuir a la superación de esta sociedad inhumana en la que vivimos.

"Porque ser defensor de derechos humanos no es sinónimo de terrorista"
COMITÉ CEREZO MÉXICO

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¡LIBERTAD PRESOS POLÍTICOS Y DE CONCIENCIA!
Página del Caso Cerezo
www.espora.org/comitecerezo
Página de documentación de los presos políticos y de conciencia en México
www.espora.org/vientodelibertad
Correo electrónico para enviar datos sobre presos políticos y de conciencia
cerezo.vientodelibertad@gmail.com

Empleos ad hoc...

2008-01-03T19:06:00.000-06:00

Todos deberían saber que leer, como fumar, tiene sus riesgos:

2007-12-26T23:46:00.000-06:00

1.- Quienes leen mucho acaban ciegos. Primero son esas gafitas de intelectual, luego las de culo de vaso y acabas como Galdós o Borges, contratando a una tierna manceba que te lea a los pies de la cama.

2.- Quienes leen mucho acaban trastornados. Como don Quijote, o Cioran. Una amiga mía me decía que hay por ahí un tonto ambulante que se quedó así de tanto estudiar. Al parecer se tomaba todo tipo de psicotrópicos para mantenerse despierto mientras leía y leía.

3.- Leer agota tu economía. Los libros son caros y no se pueden bajar con el emule. Los que están en internet son clásicos y por tanto largos, así que si los lees en la pantalla todavía te quedas más ciego (ver punto 1).

4.- Leer complica la vida doméstica. Acumular libros se convierte en una obsesión que requiere espacio, metros de estanterías desordenadas, dolorosas cajas en el trastero, mesitas de noche polvorientas... Con la amenaza de cónyuges o hijos: Elige, los libros o nosotros. Y esa pregunta estúpida de las visitas no lectoras: ¿Te los has leído todos?

5.- Leer complica la vida amorosa. ¿Todavías estás leyendo? Pues me duermo...

6.- La lectura suele ser fuente de toda infelicidad. Quienes no leen no tienen más punto de vista que el que les ofrece su cadena de televisión habitual, su peluquero, su estanquera o su compañero de alcoholes. No necesita contrastar visiones distintas de un hecho, ni ponerse en lugar del otro. Asume que la realidad es plana. Y como dijo Fox, es feliz.

7.- Los libros generan frustración. La lectura te muestra vidas que nunca llegarás a vivir y lugares que nunca conocerás. Te permite imaginar a los personajes y lugares de las historias del modo que tú quieres. Luego vienen los de Hollywood y te plantan al guapo de turno en unos paisajes de Nueva Zelanda que te cagas, y ya está, tu gozo imaginado en un pozo, porque cómo les explicas tú a los espectadores de la sala que lo que tú habías imaginado era mejor.

8.- La lectura es algo lento y repetitivo. A ver, ¿qué ha cambiado en la lectura en los últimos dos o tres milenios? ¿Leemos más rápido? ¿Se lee a través, renglón sí, renglón no? Nada. Siempre igual, una línea detrás de otra. Y encima hay que esperar más de una hora (una semana, un mes) para que nos cuenten el encuentro amoroso de una pareja, el remordimiento por un crimen, la frustración por una vida anodina, la conquista de una libertad.

9.- Leer no sirve para obtener admiración. Por si alguien no se ha enterado, ser buen lector no cotiza en la bolsa de la vida social. Que alguien cite a buenos lectores que salgan en la tele: ... (silencio prolongado). Antes, aún se ligaba citando a Camus, a García Márquez, a Quevedo. Pero ahora, como no cites a Adela Micha...

10.- La lectura no está al alcance de todos. Digan lo que digan, el placer de leer está reservado a unos pocos. Son esos pocos los que gozan casi pecaminosamente cuando descifran un clásico, cuando sienten las pasiones que se imaginaron hace siglos para que les lleguen a ellos casi en exclusiva, cuando se quedan varios días en estado de shock después de leer buenas novelas, cuando se estremecen leyendo un poema, cuando lloran o ríen entre líneas, cuando recomiendan furtivos lecturas que no se venden en Carrefour, cuando no pueden salir de casa sin un libro en el bolsillo, cuando miden sus vidas por los libros que leyeron en cada época... Son una élite, peligrosa y exquisita, que procura captar miembros para su secta, pero que también sabe que muy pocos serán los elegidos. ¿Lo eres tú?

Texto de La calle Elm (grupo de yahoo) enviado por Alejandra Azcune

Conocí a Tolstói

2007-12-13T00:55:00.000-06:00

El domingo pasado conocí a el bisnieto de Lev Nikoláyevich Tolstói (Лев Никола́евич Толсто́й). El encuentro fue en el palacio de Bellas Artes en la presentación del libro Correspondencia 1880-1919 con selección y traducción de Selma Ancira. Coeditado por ERA, FONCA y CONACULTA.
No suelo ser tímido, pero mi dominio por la lengua rusa no es para presumir. Sé que todo se puede arreglar, si alguien me puede aconsejar una buena escuela o un buen maestro se los agradeceré. La cuestión es que no hablé con él personalmente, pero paré la oreja cerca de sus traductoras.
No les voy a contar la charla, los que no fueron tendrán que estar más atentos a la programación de Bellas Artes. Pero escuchar al escritor Pablo Soler Frost sobre la tradición literaria de su familia en relación al autor de Ana Karenina fue descubrir la vecindad con un país tan lejano.
Para todos los que les gusta el chisme, pásele pásele, entérese de la vida de Nicoláyevich, sus escritos con Gandhi y su mujer (la mujer de él, no de Gandhi). Nació en una provincia de Tula (así dice en Wikipedia) o sea que por poquito y empiezo a tener vecindad con el buen Tolstói.
Total, que me puse a pensar que esto de publicar (o de tener) correspondencia puede desaparecer. ¿Alguien conserva sus e-mail’s? Yo guardo algunos, pero de repente se me olvida y borro correos importantes. ¿Qué hago? ¿Los guardo en un archivo? ¿Los imprimo? No sé. A veces los correos electrónicos parecen telegramas. ¿Se van a entender cuando (seguramente, ja) los publiquen? No creo.
Nuestra única memoria será la que nos inventemos mañana.

Aviso Urgente

2007-12-07T21:18:00.000-06:00

Héctor Cerezo Contreras, preso de conciencia desde agosto de 2001, fue trasladado al penal de alta seguridad de Atlacholoaya, Morelos, su hermano Antonio Cerezo Contreras sigue en el CEFERESO # 1 Altiplano.

Durante seis años hemos luchado por que sean trasladados a un penal del Distrito Federal, ya fueron enviados a los penales de Puente Grande y Matamoros durante un año, nuevamente están separados entre si y lejos de su familia.
!FUERA PRESOS POLÍTICOS Y DE CONCIENCIA DE LOS CEFERESOS, PENALES DE EXTERMINIO!
!TODOS LOS PRESOS POLÍTICOS Y DE CONCIENCIA CERCA DE SUS FAMILIAS¡

Convocamos como lo han hecho otras organizaciones y el FNCR a la sociedad y las organizaciones sociales y civiles luchar por la libertad de todas y todos los presos políticos del país, por una AMNISTÍA FEDERAL, por la presentación con vida de los desaparecidos y contra la represión, y a la

MARCHA POR
LA LIBERTAD
Lunes 10 de diciembre de 2007, del Ángel al Zócalo, México DF, a las 16 hrs.

En un aniversario más de la lucha por los derechos humanos en nuestro país y el mundo, la crisis política y la confrontación del Estado mexicano con la sociedad y los movimientos sociales se torna violenta. El saldo que vienen dejando estas acciones represivas son la desaparición, los asesinatos, la cárcel, la tortura y la violación a los luchadores sociales. Nuestras luchas siguen siendo criminalizadas en la estrategia de seguridad nacional que privilegia al “enemigo interno”.

La tortura que sufren los presos día a día en la cárceles de exterminio como Jacobo Silva Nogales, Ignacio Del Valle, los hermanos Cerezo, entre otros, la desaparición de Edmundo Reyes Anaya, Alberto Cruz Sánchez y Francisco Paredes, el hostigamiento a las organizaciones sociales en Chiapas y a las comunidades zapatistas, la acción represiva en Ayotzinapa y la amenaza del despojo de las tierras para la construcción de la presa “La Parota” en Guerrero, el secuestro y amenaza de Nancy Mota de la Coordinadora de Mujeres de Oaxaca, son los ejemplos más recientes de la conflictividad y el recrudecimiento de la represión como política de Estado.

Asimismo a la realización de la 3ra. Asamblea del Frente Nacional Contra la Represión ese mismo día a las 10:00 hrs. en el Club de Periodistas.

El nuevo libro de la Editorial JUS

2007-12-04T21:02:00.000-06:00

Aprender a morir

2007-12-03T14:02:00.000-06:00

Hernán González G.
aprenderamor@hotmail.com
Rayando el sol

Comparto esta carta con los lectores, pues refleja una actitud aceptante y serena frente a la muerte, tanto de quien partió como de quienes lo motivaron en vida y aprendieron de su elocuente testimonio existencial.
“Mientras en el mundo –comienza la misiva– se sigue discutiendo acerca de lo conveniente o no que resulta la aplicación de la eutanasia voluntaria, acerca de las mil y un formas de hacernos olvidar que la muerte no es sino la última consecuencia natural de vivir. En tanto muchos profesionales de la medicina lucran a costa de prolongar una existencia que ya no tiene sentido, el día de hoy, este luminoso sábado, su familia amiga de Zacatecas, los hermanos Flores Olague, le comunicamos que nuestro padre terrenal, Jesús Flores Robles, luego de una vida plena, de lucha, pero también de muchas y humanas satisfacciones, dejó de existir.
“Con un mal detectado durante su último mes de vida, don Jesús, al saber lo inevitable, no alteró en lo más mínimo su rutina diaria. Siguió con su labor profesional, llevó su buen humor al hospital, y hasta su momento postrero, en el que impedido ya de hablar pero no de recursos para comunicarse con nosotros, cerrando su mano izquierda y levantando el brazo, nos pidió que tuviéramos fuerza para seguir adelante. Y luego, sonriendo, procedió a señalar a lo alto para decirnos adiós y enseguida, su último rasgo de buen talante, indicar que se iba a tirar un clavado con todas las de la ley a ese lugar desconocido al que todos tenemos que ir en algún momento.
“Hecho esto, partió. Los aparatos todavía registraron su respiración y la actividad de su cerebro, decrecientes ambas, durante algunas horas, pero sin duda todos tenemos la certeza de que en algún lugar del dilatado universo don Jesús ya estaba afinando su violín o su guitarra, y sobre todo su voz para entonar, como sólo él sabía hacerlo, Rayando el sol.
“Hombre creyente pero no fanático, respetuoso de la libertad de conciencia, su entierro, sin sacerdotes ni palabras huecas de consuelo, fue una romería de familiares y amigos que semejaban una fiesta, a tal grado que nuestro recién desaparecido parecía más presente que nunca. Si hermosa encuentra la vida quien la construye hermosa, como dijo el poeta, sólo sabiendo vivir a plenitud se puede tener tan buena muerte como la que hoy le transmitimos de este hombre, con quien usted departió y compartió tantos momentos felices. Suyos como siempre: José de Jesús, María Auxilio, María Guadalupe, Ana María, Luis Fernando, Carmen Alicia, Marisol y Laura Elena Flores Olague.”
Cuando algunos seres tienen el privilegio de saber fluir con los días y sus agridulces, insospechadas manifestaciones; cuando a veces incluso sin proponérselo atinan a relativizar lo que les ocurre y a decir sí a la vida como desafío alegre y no como valle de lágrimas; cuando su vitalidad rebasa toda lógica y su entusiasmo, no su ambición, contagia a quienes tuvimos el honor de conocerlos, la muerte pierde su mala fama. Un fuerte abrazo.

¿Teletón?

2007-11-22T08:17:00.000-06:00

No es suficiente con tus impuestos, como se llamen: tenencia, isr o su ispt…
Creo que hacen tanta publicidad porque la gente ya sabe que al donar, le quita responsabilidad al Estado y le da ganancias a los que apuestan con dinero ajeno.
Tendrán que atender a todas las señoritas que pierdan su hígado al ver mi sonrisa.
¿De donde salen tantas personas para solicitar donativos?
¿Son familiares de los beneficiados?
¿Son una secta?
Como en los OXXO’S en que los empleados me ven la facha y en lugar de preguntarme si quiero “redondear” terminan por darme cambio de más… ¿O será que nunca aprendieron a hacer cuentas?
Échale números.

Deberían de dar asistencia a los “periodistas” de Tercer Legrado. ¿Hay sicólogos en los CRIT?
Vean el programa y diviértanse con los ojos saltones de Carlos Marín, para empezar.
Si ustedes son personas desinformadas, les juro que les conviene verlo. Sólo tienen que poner atención en todos los personajes que ellos juzguen y entonces sí, ya les atajaron camino. Lean lo que esos personajes hacen y sabrán cuál es la intención de estos seudoperiodistas.

A veces pienso que leer no cambia nada... (lean esto)

2007-11-20T23:44:00.000-06:00

Pesadilla de una noche de otoño o para documentar la biografía de Carlos Monsiváis
René Avilés Fabila

Dedicatoria con sus asegunes
Hace exactamente cuarenta años, en 1967, escribí y publiqué mi primera novela, Los juegos. Qué escándalo. La historia ha sido repetida una y otra vez y yo he procurado esparcirla con audacia y cierto cinismo. En ella, una obra contracultural, critiqué a un grupo destacado de intelectuales, quienes se llamaban a sí mismos La Mafia y aunque eran una suerte de broma pesada para México, tenían un poder que ofendía el desarrollo armónico de la cultura nacional. Es curioso, y quizá Vicente Leñero me lo advirtió, las cosas no han cambiado un ápice. A lo sumo uno o dos de los mafiosos de aquella época (razones naturales) se han muerto de vejez o de inanición literaria. Es decir, nada ha cambiado desde entonces a pesar de que el PRI perdió el control del país, los medios de comunicación lograron hacerse más o menos independientes y los periodistas formados en aquella época oscurantista y represiva pasaron de sumisos a “independientes y rebeldes”, algunos hasta progresistas son hoy. A los intelectuales les sucedió algo semejante y se convirtieron en héroes de una izquierda ilusoria aplaudida por una sociedad en pañales. En esa “mafia” destacaba un hombre un poco mayor que yo, que ya era famoso por haber sido un niño, particularmente arrogante, catedrático y dueño de una memoria sin duda prodigiosa. Era Carlos Monsiváis, heredero de las glorias de todo grupo o persona que aspiraba a ser dueño de México o al menos a tener la razón por encima de todo. Con mi generación, que a pesar de la escasa diferencia de los años, tres o cuatro, no se entendió. Nos miraba con desdén y nosotros nos negamos a recibir sus consejos y directrices. José Agustín le hizo las primeras bromas hirientes no exentas de ingenuidad: “Monsiváis a donde vais ni lo sabéis ni lo buscáis.” Ante esta ironía de carácter infantil, Carlos respondió con fuego de alto calibre: nos desdeñó y, con la ventaja de no tener mayor respuesta (fuimos una generación desunida, a diferencia, por ejemplo, del Crack), precisó que habíamos plebeyizado la literatura. Quizá tenía razón si el punto paradigmático era su propia generación: García Ponce, Gurrola, Pacheco, Arredondo, Melo, Elizondo…, Pero nosotros éramos --guste o no-- un grupo que veía las cosas de manera diferente a aquellos pretenciosos que todavía suponían que Europa era única e irrepetible. Parménides García Saldaña fue el punto extremo. Es verdad, éramos distintos de la generación anterior, pero hay algo peor: fuimos incapaces de ser tan amigos y solidarios como eran y son, por ejemplo Monsiváis y Pacheco. A la fecha, hace un lustro que no veo a mi entrañable José Agustín y cuando algo sé de él es porque está elogiando a otro distante del grupo original, pero me queda una idea suya, una certeza generacional: fuimos incapaces de ser unidos. Hasta donde sé, ninguno de nosotros logramos fumar la pipa de la paz (la mota de la paz). A Carlos Monsiváis que no fuma ni Delicados con filtro, le dedico este trabajo, escrito a cuarenta años de distancia de la primera vez que, según sus amigos, lo “ofendí” o, digo yo, lo critiqué o lo describí. Es un sobreviviente único, cada día que pasa su fama es mayor e imposible de refutar. Me gustaría haber puesto en la página inicial “A Carlos, por lo que ya sabe, total hemos conversado, comido, estado de acuerdo más de una vez y viajado por Europa y Estados Unidos”, pero me limito a dar mi opinión sobre estas cuatro décadas de represión cultural, como diría sor Juana, yo, el peor de todos. Quizá el único que ha sido constante en el rechazo a todo tipo de tiranía, política o cultural y al que no le importaron jamás los riesgos que ello han llevado. El gran poeta Dionicio Morales dijo hace poco como conclusión de una época: si René no hubiera escrito Los juegos, hoy casi sería respetable y tendría un éxito más amplio y muchas menos aversiones. Gulp.

La metáfora
Aquel domingo parecía plácido y hasta promisorio, dejaría de lado la lectura de Fernando Vallejo, para concentrar la atención en diarios y revistas y ver qué ocurría en México. No debí hacerlo. Aquello me enloqueció. Abrí las páginas de El Universal y había dos artículos de Carlos Monsiváis y una entrevista en la que pontificaba sobre la poesía urbana de los aborígenes australianos. En Monitor diario aparecían dos discursos suyos y unas declaraciones sobre Elena Poniatowska: su nueva novela (El tren pasa primero que perdió el Premio Colima y a cambio obtuvo el Rómulo Gallegos, y al recibirlo escuchó la voz bien timbrada y viril de Hugo Chávez cantarle “La Adelita”) es la mejor de todos los tiempos, decía con claridad extraña en su habitual discurso críptico. En La Jornada había un largo ensayo de Monsiváis sobre la generosidad del tequila reposado, prólogo al libro Yo también bebo, México mío. Este trabajo me llamó especialmente la atención porque el tipo es abstemio. Pero el desconcierto fue en aumento cuando abrí las páginas de Proceso y me topé con varias fotos de Carlos para ilustrar un artículo suyo sobre las cabareteras y prostitutas. Pensé: ¿y qué hace allí si en tales sitios ni siquiera conversa con las pobres mujeres las observa como si fueran copias del personaje de Federico Gamboa, Santa? Bueno, recuperé el optimismo, es probable que investigue algo sobre el mundo marginal. No, era algo de corte folklórico, superficial. La revista y el ensayista usaban el ridículo y cursi término sexoservidoras para referirse a las putas. Algo semejante sucedía en El Financiero: estaban dos artículos suyos, una crónica y declaraciones sesudas y llenas “de ingenio y gracia” respecto a la estupidez de la televisión comercial. En otro, en Milenio, brillaba en primera plana una nota que venía de Miami: Carlos discutía en Sábados gigantes con don Francisco acerca del descubrimiento de América (si fue encuentro, choque o invención) y destruía al pobre de Cristóbal Colón por ser el arranque de la leyenda negra de España, el mayor genocidio de la historia que hasta hoy no ha encontrado más juez Garzón que el muy discutido fray Bartolomé de las Casas. Las fotos mostraban al primero con traje y corbata, algo ajeno a su habitual indumentaria descuidada e informal, desaliñada que suele mostrarle a los mexicanos. Me recordó un viejo filme nacional donde Arturo de Córdoba (eso espero) de día pide limosna y de noche vive como aristócrata. En los demás diarios, sólo estaban fotografías suyas con Paulina Rubio, López Obrador, Jorge Volpi, Elena Poniatowska, Carlos Fuentes, Juan Ramón de la Fuente, Juan Gabriel, Luis Miguel, Sergio Vela, Ronaldo y Gabriel García Márquez, quien acababa de regresar de un bautizo en Toluca. Por cierto, en esa ceremonia religiosa, el cura recibió al bebé con palabras dignas de Marta Sahagún: “Angelito de Dios, ¿sabes en manos de quién has entrado a la sacrosanta iglesia? En las del más grande escritor del mundo, Premio Nóbel, el autor de obras memorables, ¿qué hiciste niño angelical para recibir este premio del Señor?” Gabo para sus amigos y más cercanos seguidores, quien a lo largo de su vida igual se ha retratado con Fidel Castro que con Fidel Velázquez y Fidel Herrera, rezaba, se persignaba con fruición sin preocuparse por el riesgo que significaba soltar al niño que lloraba y sólo quería que lo amamantaran para enseguida dormir lejos de aquel ruido celestial. A su alrededor todos los fieles (invitados o no) aplaudían con discreción (estaban en la casa de Dios) y se aprestaban a retratarse con García Márquez. Supuse que en las abominables secciones de sociales, la celebridad de Portales no aparecería. Me equivoqué: allí estaba Carlos, en unas fotos aparecía develando su propia escultura en Guadalajara, en otras recibía en Santa Fe un sentido homenaje de las damas proletarias de Bosque de las Lomas. ¡Basta!
Prendí el televisor y lo dejé en el canal 22: Carlos Monsiváis hablaba de sus recuerdos universitarios y explicaba las razones por las cuales nunca se tituló a pesar de que su cultura era infinitamente superior a la de sus profesores, luego de pasar por varias carreras en busca del conocimiento absoluto. En verdad eran simpáticas y amenas. Entendí por qué una revista frívola acababa de mencionarlo como uno de los mexicanos más queridos e ingeniosos y no como el arroz de todos los moles que lo mismo habla de los moluscos tuertos del bajío y sus funciones nutricionales que de la fragilidad de los molcajetes de vidrio soplado de Toluca y la posibilidad de las luchas contra el PRI porque le arrebató su juventud al obligar a los centros nocturnos a cerrar a la una de la mañana, todo con sabiduría, profundidad y sentido del humor, que me hizo notar hace muchos años el pintor Mario Orozco Rivera en una reunión política del desaparecido Partido Comunista. Rectifiqué por un instante: ¿y si en realidad no es un entrometido, chismoso y exhibicionista sino un ser ávido de asimilar todo el conocimiento del mundo cuya curiosidad carece de límites? ¿Un hombre del Renacimiento en nuestra época? Deseché esta posibilidad, pues ante todo es un visible descarado vanidoso.
Para mí aquello comenzaba a ser una aberración. Así que cambié de canal y pasé al 11. ¡No! También en esa estación una encantadora periodista le formulaba preguntas al desaliñado Monsi. “Sí, cuando muera, quiero ser incinerado y que mis cenizas sean esparcidas en el California Dancing Club donde tan buenos momentos he pasado”. Mi asombro fue mayor: pero si Carlos no baila ni los ojos. Un dolor de cabeza comenzó a darme molestias, mientras las llamadas de admiradores eufóricos comenzaban a llegar a la televisora del Politécnico. Tenía que acabar con aquella presencia. Imposible: en radio, estaba Carlos haciendo bromas sobre el raterazo Vicente Fox; alternaba sus críticas con palabras de elogio a Elena Poniatowska, López Obrador y Marcelo Ebrard, quien, por cierto, acababa de instituir el “Premio Intergaláctico Elena Poniatowska para novela femenina revolucionaria” con un monto de cien mil dólares. Al concluir anticipó la salida de su próximo libro, un seguro best-seller, en el Fondo de Cultura Económica, Cómo tener el don de la ubicuidad en tres lecciones, con prólogo de ¡Elenita! y epílogo de Gabo.
Desesperado, busqué en internet y encontré una lista de Carlos, todos célebres: Fuentes, Slim, Marx, Peralta, Salinas de Gortari… Hice clic en el primero. Fuentes apareció con su distinción acostumbrada, de traje y corbata azul celeste: hablaba del subcomandante Marcos y precisaba: Tiene “la frescura del lenguaje de Carlos Monsiváis y no la pesadez estructural de Marx”.
¡Suficiente!, me refugié en un sitio donde era imposible que estuviera: en el deporte. Me equivoqué. En el canal de las estrellas el mismísimo Carlos Monsiváis era entrevistado por Hugo Sánchez sobre las posibilidades de que la selección nacional ganara la copa del mundo a disputar en Brasil. Me pareció, a estas alturas, algo natural; pero qué asombro, en el 4 jugaba América contra Guadalajara. El “clásico” de los mexicanos. Lo inaudito era que el centro delantero del segundo equipo, el número 9, que movía con habilidad el balón, era nada menos ni nada más que Monsi. Envainado en el uniforme tradicional de las chivas rayadas, evidente crítico de Televisa, gambeteaba con inteligencia y fuerza: se quitó a dos medios y luego burló a las defensas para pegarle con violencia: ¡¡¡gol!!! La cámara le hizo un close-up al atlético y estilizado goleador mientras que el locutor, que al menos tenía la voz de Carlos, gritaba ¡gol, gol, gol, una computadora para los niños pobres de la escuela primaria “Carlos Monsiváis” de Portales! Un hermoso momento para el deporte de las patadas, explicaba otra voz en off, para la estética viril del futbol (“el juego del hombre”, afirmaba el fallecido Ángel Fernández), la de Elenita, la Poni, como le dicen los que la tratan y admiran o al revés.

Debía estar soñando, aquello era increíble. En vano me puse un cigarrillo encendido en la mano para que el dolor me despertara. Pues nada, sentí el fuego y grité: alucinaba despierto. O quizá grité desconcertado porque la cámara enfocaba al portero del América y éste también era Carlos Monsiváis, en tanto que el jugador número 9 del Guadalajara, de rodillas, se quitaba la casaca y mostraba en su pecho desnudo un letrero que decía: “Princesa Poniatowska, te quiero” pintado con colores verde, blanco y rojo.
En el graderío miles y miles de personas con la cara patética, como de plañidera sin sueldo fijo, de Consuelo Zaizar, la dueña del Fondo de Cultura Económica (y yo que pensé que era una editorial del Estado, hoy más cerrada que en tiempos de Miguel de la Madrid, un ex presidente quien, por cierto, alardeaba su amistad con Monsi), todas vestidas de negro luctuoso, aplaudían imparables y hasta conseguían hacer muecas de felicidad, ya lejana de las penurias de la editorial derechista Jus y amiga cercana de Elba Esther Gordillo, quien todos los días asesina al otrora digno magisterio nacional.
Eso fue la semana pasada, ahora no leo periódicos ni revistas y menos atiendo medios electrónicos, me cuidan dos psiquiatras y sólo duermo un poco con diez ativanes de dos miligramos y siete váliums. En realidad, temo dormir, las pesadillas me muestran al imaginario izquierdista Carlos Monsiváis recibiendo su acostumbrado doctorado honoris causa cada tercer día, alternándolos con Elenita, la que los recibe los días en que su mejor amigo descansa. La Poni, la princesa, una feminista dedicada a elogiar caudillos (Cárdenas, Marcos, López Obrador, Ebrard, Monsiváis, desde luego…, alguien que asimismo ama el poder y el poder le devuelve el amor-pasión a través de todos los reconocimientos que es posible recibir en un sitio que jamás consideró a Elena Garro, una escritora muy superior, a la que Carlos, en el colmo de su sarcasmo para pobres calificó como “la cantante del año” en 1968. Creo que no sería tan complicado hacer un ejercicio de memoria y ver la historia con espíritu crítico: los héroes del 68 terminaron sus días ricos y afamados, los delatados por Elena Garro pasaron por los altos cargos de un Salinas o un Zedillo (Gilberto Guevara Niebla entre ellos, subsecretario de la SEP; nomás me pregunto: dónde están los revolucionarios marxistas: como los maestros de Efraín Huerta, en la cárcel o en el poder, bueno, ya nomás en el poder). Los domingos, según mis horrendos sueños, ambos, en lugar de reposar, recibían premios internacionales. De este modo, a Carlos que en su vida ha escrito un poema, le entregan el Nacional de Poesía o uno de prosa narrativa cuando jamás ha redactado una novela o un cuento o uno de cine (la diosa de ónix dorado) por su espléndido papel de sociedad civil en A pesar del fraude, estoy contigo, Peje admirado de Luis Mandoki. Finalmente tiene la beca a perpetuidad de literatura del Sistema Nacional de Creadores, él que es periodista, sí, agudo, culto, aburrido, ingenioso, críptico, oscuro, demócrata de tiempo completo, pero periodista al fin.

La realidad
Quiero pensar que Monsiváis es una marca registrada y no un ser que ha buscado empeñosamente ser la figura central del México intelectual. Muerto Octavio Paz, quien para ocupar ese lugar, trabajó con intensidad; criticó al poder para hacerlo suyo. Monsiváis ha ocupado el cargo ante el desinterés de Carlos Fuentes en ser el jefe supremo de la cultura del país. Monsi: figura destacada en cada fiesta, cada coctel, cada mesa redonda, cada suplemento cultural, cada encuentro social o literario, político o deportivo, para la mayoría, ajena a las disputas del mundillo intelectual, representa lo preclaro, el no hay dudas, lo inobjetable, él tiene razón absoluta, no hay pillerías en su biografía, tampoco actos de deshonestidad o incapacidad para equivocarse. Elogió (como Elenita) con entusiasmo a Gloria Trevi y luego la dejó sola en medio del escándalo y la cárcel. Esto podría ser una nimiedad, pero hay que observar su inicial y fervorosa adhesión a López Obrador (que fue ampliamente pagada con el Museo del Estanquillo) con su discreto alejamiento una vez que AMLO asumió los riesgos de su demencia. Si Carlos lo dice, es correcto. Los demás están equivocados. Es inaudito caso de dominio y control sobre los medios de comunicación. ¿Quién publicaría una crítica a su poder político e intelectual, quién aceptaría las críticas sin al menos intentar defenderlo con fuerza? Nadie. Nunca el PRI tuvo tal poder. Si se necesita una opinión sobre narcotráfico, él es la voz autorizada y si se requieren palabras sobre los niños mutilados en Afganistán, nadie como él para hablar y despertar la preocupación de los mexicanos que difícilmente ubican a tal país en el mapamundi. Una palabra suya es suficiente para que un filme o una novela se conviertan en obras maestras y sus autores en genios. Qué no he escuchado sobre Carlos desde antes de cumplir veinte años y pensaba entender a la nación: “conciencia de México”, “cronista de la ciudad”, “alma del país”, “intelectual supremo”... Para acabar pronto, y en apretadísima síntesis, no es más que un tirano ilustrado.
Que el hombre que antes de los treinta años escribió su autobiografía prologada por Emmanuel Carballo está sobrevaluado, ni hablar, lo está, pero quién enfrenta el reto de ponerlo en su justa dimensión y decir que no es infalible, que no es Dios, que tampoco es incorruptible, que acepta premios y becas desde siempre, que coquetea con todas las fuerzas políticas y que en ninguna aterriza, jamás se ha comprometido realmente con una doctrina política aunque con muchas ha coqueteado, que sus prólogos son prescindibles, que no siempre tienen sentido, que sus artículos son aburridos o que están equivocados sus análisis por lo regular inocuos ante el poder ilimitado del sistema. Así será porque en efecto posee el don de la ubicuidad y lo mismo está simultáneamente en Radio Fórmula, en Televisa o en el canal 22, o en este o en aquel diario y que en consecuencia nadie se atreve a desafiarlo, ni siquiera sus enemigos que optan por el anonimato o la discreción. El caudillismo es un grave defecto nacional en lo político y en lo intelectual. Nos ha dañado y convertido en estúpidos. Nuestra historia es la de los caudillos, los iluminados, los tiranuelos, los dictadores, los emperadores y las altezas serenísimas, lo mismo en materia política que en las artes. ¿Lo sabrán todos aquellos que abren una sección o suplemento cultural o una galería de arte o un diario y se mueren porque al menos Monsi les preste su nombre, les tome la llamada, acepte una invitación a un restaurante de lujo? La sola posibilidad de contar con la animadversión --el rechazo, la negativa, la descalificación o, peor aún el silencio-- del sabio de Portales, les provoca pavor. No hay retador posible. Nadie correría el riesgo, ni siquiera sus peores enemigos o críticos, el miedo los sobrecoge, los paraliza ante el obvio proceso: primero, al redactar la crítica a Carlos, aparece la autocensura, si ella sólo reduce las palabras críticas, surge, impetuosa, la censura del medio. Quizá no sea el pánico al afamado intelectual sino a la furia de sus admiradores, tan lejos de Dios y tan cerca del PRD. Sus coqueteos con el poder lo confirman como el más fuerte de los intelectuales mexicanos. Algunos escritores han enfrentado a un partido o a un caudillo, él ha tenido la habilidad de quedar bien con todos. Lo que le permite hacer talco al PAN en un discurso de apariencia audaz y al mismo tiempo recibir todos, pero todos, los beneficios del gobierno panista a través del CONACULTA o la Secretaría de Relaciones Exteriores, donde es el rey cultural y político y los funcionarios se desvelan por atender sus exageradas peticiones. Sólo el máximo caudillo cultural que hemos padecido en México, Octavio Paz, pudo ponerlo en su sitio al calificarlo no como hombre de ideas sino de ocurrencias. Cierto, es chistoso, en mis años universitarios, todos festejaban y repetían sus humoradas, con frecuencia simplonas. Francamente, a veces se acercaba más al bufón de la pequeña burguesía ilustrada que al hombre irónico, incorruptible, tenaz crítico del poder que, por ejemplo, fue José Revueltas o al cordial y simpático revolucionario de siempre llamado Juan de la Cabada.
De apariencia crítico, se ha convertido en censor, en ministro de una novedosa Inquisición: Monsiváis decide quién va a la hoguera y quién se salva. Lo que antes hicieron el grupo Contemporáneos y más adelante la “Mafia” encabezada por Fernando Benítez. Como Paz amó el poder, y como Paz lo obtuvo para beneficiarse él mismo en primer término. Pero, naturalmente, las diferencias son notables. Octavio era un poeta soberbio. Monsiváis no es más que un falso humorista incapaz --regla de oro-- de hacerse una broma a sí mismo. A diferencia de grupos que colectivamente ejercieron la tiranía intelectual como Contemporáneos o “la Mafia” (allí mero Carlos se formó y alcanzó el número suficiente de adulaciones y apoyos que lo pasaron de hijo sobreprotegido a semidiós, exitoso y rico), ahora lo hace una sola persona: de él nace el ninguneo actual o las palabras fervorosas que transforman a un simple mortal en asiduo de las mejores editoriales y los diarios más famosos. Monsiváis aprendió las ventajas del poder, llevado de la mano de sus mentores (como Fernando Benítez, autor de libros memorables como El rey viejo y de obras vergonzosas como Relato de una vida, conversaciones con Carlos Hank González) que lo prepararon para sólo estar en las alturas y desde el cielo despreciar a los mortales). Me sorprende que él, de suyo severo criticón de la corrupción, no vea la suya o la de sus amigos cercanos, que su conducta esté, como observó José Agustín, más del lado fascistoide. Es un hombre aristocrático mal disfrazado de pelado. Fanático de la añeja costumbre nacional de sólo reconocer a los amigos, algo que criticó con dureza Ikram Antaki. Autoritario con sus inferiores, mudo ante los errores de sus escasos pares. Pienso en el libro más reciente de Julio Scherer, La terca memoria: arranca ofendiendo --con el inefable aval de Monsi--, a Gastón García Cantú por un nimio error cometido (la discutible adhesión al canalla Regino Díaz Redondo), sin considerar la portentosa obra de investigación histórica que realizó, a quien en vida ninguno de los dos se atrevió a agredir. Luego, en dos capítulos inauditos, Julio, el impecable e implacable, acepta una camioneta de lujo que le obsequiara el bandido Carlos Hank González; se la queda para no ofender la amistad fraternal, explica. En otra parte ocurre lo mismo con un préstamo concedido por otro afamado pillo priista, Francisco Galindo Ochoa, “hermano querido”, no lo paga para no lastimar el afecto del poderoso funcionario encargado de corromper periodistas. Esto, en cualquier parte del mundo, se llama claramente podredumbre, pero aquí, fiel a la máxima de que si el chayo no te corrompe, acéptalo. Julio mejoró su situación sin perder su condición de justo, el prestigio de ser incorruptible. Ello no le molesta al otro justo, a Monsi, ahora estrechamente vinculados por la descomposición moral de México. Queda algo: Monsiváis escribe dos veces por semana al menos en el diario El Universal, cuyo dueño, Ealy Ortiz, recibe una severa felpa de Julio Scherer en el citado libro de memorias. Esto es, la pureza tiene límites.
Las mafias y los caudillos culturales apenas permiten vislumbrar qué es México literariamente hablando. Si un extranjero se informa sólo a través de los medios de comunicación, inevitablemente tendrá la idea de que somos una nación de cinco o seis escritores a lo sumo, de entre ellos sólo destacan Carlos y Elenita; Fuentes lo hace cuando realiza uno más de sus infortunados comentarios o críticas de orden político. El resto es vivir de sus bien ganadas regalías, en Europa o en Estados Unidos. Carajo, uno comienza a echar de menos a caudillos como Octavio Paz: es verdad, no tenía amigos, eran súbditos, pero al menos el tránsito de república de las letras a monarquía, con rey y aristocracia, se dio con el espaldarazo del Premio Nóbel de literatura y con el reconocimiento artístico a su liderazgo intelectual.

Los riesgos
Supongo que mi vida quedará en riesgo de una agresión física de parte de los admiradores de Monsiváis que, gracias a los medios, no son pocos. Lo mismo que me ha sucedido con López Obrador cuando me atrevo a criticarlo. Una vez acudí a un restaurante afamado y antipático, estaba yo con Griselda Álvarez cuando irrumpió Monsi vestido de mezclilla, sin peinarse y más descuidado que nunca. El capitán lo condujo a una mesa donde ex priistas ya festejaban algo, qué, no sé, tal vez su salida de ese partido siniestro para ingresar a otro: el PRD. Llamé a un mesero y le pregunté quién era aquel personaje que podía entrar sin cumplir las exigencias formales del restaurante (“no aceptamos a nadie que no use traje y corbata”). El tipo me miró con asombro: ¡Cómo, no sabe usted que es el sabio Monsi! No, repuse con falsa ingenuidad cuando lo conozco desde 1960, año en que preguntó por el Califa de Portales, un padrote soberbio y un aguerrido madreador, amigo mío, dizque para escribir su biografía. Pues es una gloria del país y puede entrar como le venga en gana, concluyó con enfado el meserete. Finalmente hace poco, en una conferencia, tuve la osadía de comentar su extraña relación con la Cuba de Fidel Castro y con el más acabado crítico de esa nación, Jorge Castañeda, quien del comunismo pasó a las filas del foxismo. Una señora muy agresiva, como del PRD, me dijo a los gritos que ni me atreviera a tocar a Monsi, “él siempre tiene la razón y usted es un tapete del imperialismo”. No, pos sí.
Me atrevo, con timidez, a preguntarme ya que mi propia respuesta me aterra: ¿en verdad los mexicanos estamos tan urgidos de líderes, caudillos y tiranos de toda índole? De ser positiva la respuesta, sólo me queda comparar, muy nostalgioso, las diferencias entre los caudillos intelectuales del pasado como Lombardo Toledano, Gómez Morín, Alfonso Reyes, José Vasconcelos, Salvador Novo o los que se arriesgaron en el campo de la plástica al decirnos que no había más ruta que la suya como Siqueiros y Rivera con el atroz presente de Carlos Monsiváis y Elena Poniatowska, tenaces edificadores de sus propios mitos, más adorados y temidos que realmente analizados.

Los resultados
Ojalá que los médicos y enfermeros que me atienden en esta clínica gratuita para pobres de Marcelo Ebrard, que lleva un nombre prestigiado, “Carlos Monsiváis”, se descuiden: pienso fugarme y cambiar de país. Alguien me dijo que en Tanzania nadie conoce a Monsiváis ni a Poniatowska.

Moraleja en forma de interrogante

¿Qué hubiera sido de Carlos Monsiváis si en lugar de nacer en el convulsionado Defe lo hubiera hecho en Suiza, donde no hay miseria ni terremotos ni la policía mata estudiantes, un país sin caudillos, democrático, donde, como bien dijo Orson Wells, en trescientos años de tranquilidad sólo han inventado el reloj cucú, sitio hermoso con lagos y ríos potables que Borges seleccionó para morir porque en su infancia la ausencia de ruido le permitió concentrarse en la lectura, país en el que no hay tragedias y entonces los periodistas se aburren contando calles limpias y tranquilas, sin policías ni ambulantes, lejos de un sistema idiota de partidos como el nuestro? Sería el caudillo del silencio sin temas dramáticos sobre los cuales escribir y deambularía buscando alguna notoriedad por bancos en los que millonarios ladrones de todo el orbe esconden sus fortunas y con una profunda “tristeza reaccionaria” por no ser un mexicano que vive y disfruta sus tragedias nacionales.

Premio Estatal de Poesía Efrén Rebolledo para Tulancingo

2007-11-16T18:04:00.000-06:00

Desnuda sobre estos días
-soy un pez-
que bebe agua de sus ojos
para no morir de asfixia.

En la foto: Antonia Cuevas Naranjo y yo.

El frío repta la espalda de la noche
y el afilado silencio es rumor que sobrevive.
Me persigue incansable
la aguda sombra del deseo
y navego el sueño náufrago de tu cuerpo.
La noche, concilio de imágenes,
muestra su dorso constelado.
Mi corazón precipita en los recuerdos:
ávidos insectos del tiempo y el espacio.
El mundo es murmullo,
El viento es clamor en la soledad de mi tacto,
y busco en las sombras la oquedad de tus pasos.

La ciudad reposa en esta noche fría.
Mi cuerpo pende del insomnio
Y cabalgo en silencio el curso de las horas.
La oscuridad es materia que desborda en
ladridos,
Mis ojos pájaros en vuelo.
Pero hay un sol ardiendo entre mis venas
ahogado en llamas
donde las ventanas fecundas de mis ojos
son irónica metáfora de tu ceguera.

del libro Para mitigar silencios
de la poeta Antonia Cuevas Naranjo
Premio Estatal de Poesía Efrén Rebolledo 2007.

¡FELICIDADES!

¿Por qué no te callas?

2007-11-14T11:30:00.000-06:00

—No me puedo quejar. Me fue bien en el taller de dramaturgia pero, tengo que trabajarle otro rato para que la obra esté terminada.
—¿Por qué no te callas?
—Por otro lado. Si yo fuera español y tuviera empresas en Venezuela iría haciendo mis maletas.
—¿Por qué no te callas?
—Van a nacionalizar todo lo que suene o huela a gachupín…
—¿Por qué no te callas?
—Todo por un rey que se equivocó de lugar y momento para recordar que él escucha lo que quiere…
—¿Por qué no te callas?
—Hizo que me acordará del famoso: “ni los veo, ni los oigo”.
—¿Por qué no te callas?
—O del famoso: “Hoy, hoy, hoy”.
—¿Por qué no te callas?
—Y Carlos Fuentes dice que el Rey —él lo dijo con mayúsculas— hizo bien porque ya hacia falta que alguien callara —creo que él no pudo— a Hugo Chávez…
—¿Por qué no te callas?
—Si hubiera estado Calderito por allá ¿se lo imaginan?
—¿Por qué no te callas?
—Total, que muchos apoyarán al rey anhelando el "príncipe de Asturias"…
—¿Por qué no te callas?
—Si supieran la cantidad de dinero que hay para tumbar a Hugo Chávez…
—¿Por qué no te callas?
—Pocos, como Fidel Castro aplaudirán públicamente lo acontecido en Chile…
—¿Por qué no te callas?
—Pero muchos disfrutarán en silencio como si fueran las torres gemelas cayendo…

Ménage à trois...

2007-11-12T18:32:00.000-06:00

Voy al taller de Estela Leñero. Ahorita, me toca leer obra. (Maldito nerviosismo.) ¿Saben qué es un menash a trua (como suena en español)? Pues mi obra así se titula. Obviamente nadie la conoce, sólo los compañeros del taller. ¿Se imaginan alguna historia? Digo, no intenten decirme cual es mi trama, mejor cuéntenme lo que se les venga a la cabeza o ¿por qué no? algún recuerdo.

Un poeta tabasqueño...

2007-11-02T00:11:00.000-06:00

En la foto aparecen la escritora chilena Claudia Gómez y el poeta tabasqueño Lorenzo Morales

Tanto va el hombre a la lluvia
hasta que se rompe
se quiebra por dentro como un árbol
ánfora rota colmada de preguntas
como dulcísima duda
sumasolida fe
se le diluye

Este fragmento de poema lo comparto sin permiso. Es de Lorenzo Morales, poeta Tabasqueño. El pasado lunes 29 de octubre recibí su correo en el que transcribió unos versos que ahora no dejo de leer. Son parte de su próximo poemario.
Pero quisiera unirme a las voces de solidaridad con todos los damnificados ya que Chiapas también pasa por momentos difíciles.

Centros de acopio para damnificados de Tabasco en el DF

Puede enviar su ayuda a la Casa de Cultura del gobierno del estado de Tabasco en el DF, en la colonia Juárez; la Cruz Roja de Polanco y representaciones de esta institución en los estados
La Cruz Roja Mexicana, en Polanco, y el gobierno del estado de Tabasco, en la Casa de Cultura de ese estado en la Ciudad de México, localizado en la colonia Juárez, reciben apoyo de los ciudadanos para los damnificados por las lluvias.
La institución y el gobierno de esa entidad necesitan para apoyar a los damnificados: agua embotellada, sardinas, azúcar, frijoles en lata, leche en polvo, frutas y verduras enlatadas, toallas femeninas, cobijas nuevas, café soluble, aceite comestible, chocolate en polvo, alimento para bebé, atún, sal, galletas, pañales desechables, papel higiénico y sal, detalló en entrevista telefónica Verónica Julieta Hernández, del Área de Comunicación y Difusión de Cruz Roja mexicana, a EL UNIVERSAL.com.mx.
Jorge Galicia, coordinador de prensa en la representación del gobierno del Tabasco en DF, explicó en entrevista telefónica que reciben productos en la Casa de Cultura del gobierno del estado de Tabasco en el DF, en la calle Berlín número 33 esquina Marsella, colonia Juárez, delegación Cuauhtémoc (cerca de los Metros Insurgentes y Cuauhtémoc), desde las 08:00 hasta las 21:00 horas, de lunes a viernes.
La Cruz Roja Mexicana también recibe apoyo para damnificados en Juan Luis Vives 200, colonia Los Morales-Polanco, entre Homero y Ejército Nacional, (cerca del Metro Polanco, a espaldas de hospital central de la Cruz Roja) en un horario de 08:00 a 18:00 horas, de lunes a viernes.
En los estados la ayuda se puede enviar a las oficinas de Cruz Roja en Puebla; Coatzacoalcos, Minatitlán y el puerto de Veracruz.
O bien en la cuenta a nombre de Cruz Roja Mexicana I.A.P. 0401010115 de BBVA Bancomer sucursal Palmas número 0683 o bien al número telefónico 10 84 90 00.

La leyenda de la nahuala

2007-10-28T19:41:00.000-06:00

Gran estreno.
1 de noviembre 2007.
350 salas de cine.

Primer encuentro iberoamericano de escritores en Tulancingo Hidalgo.

2007-10-26T07:20:00.000-05:00

La escritora Elena Poniatowska y la poeta Antonia Cuevas.
Así sale el sol por allá.
Elena Poniatowska.

Dinko Pavlov de Chile, Victor Malagón de Morelos y Rodrigo Landaeta de Chile.
En catedral Cristina De la Concha con distinta autoridades del Estado de Hidalgo y del Municipio.

Mariluz Suárez, Saúl Ibargoyen...
Ricardo Pérez Quitt.
Ricardo Pérez Quitt de Puebla, un Clarimondo de Michoacán, Luis Ovidio Ríos de Tulancingo, Roberto Goijman de Argentina y Pterocles Arenarius de Tirana.
Luis Alberto Ambroggio de Argentina (y Estados Unidos), Miguel Ángel Rojas de Chile, Do Roberto Goijman (alias el Flaco) e Ignacio Osorio de Argentina.
Bueno, bueno, aquí no me sé el nombre de todos, pero estamos en la escuela Jorge Berganza, algunos son alumnos otros escritores. Siempre me habían corrido de las instituciones, pero aquí no. Gracias por todo.
Zulma y Roberto nos deleitaron con sus pasos de tango.
Tambien hubo huapango.

Presentación en la Editorial JUS

2007-10-09T01:06:00.000-05:00

El libro de origami

2007-10-07T22:52:00.000-05:00

La noche es luz de un sol negro de Edgar Omar Avilés reúne historias que suceden sólo cuando cerramos los ojos y así, emprendemos su lectura. Es un juego de luces y reflectores imaginarios, gamas de colores infinitos en cuentos breves que permiten recordar en blanco y negro, el futuro de los protagonistas.
Genaro y su madre abominablemente amorosa; un indocumentado que encuentra unos papeles que le dan identidad y una bola de pelos que palpita son los personajes que inician en la luminosa obra del escritor michoacano. Martha, una mujer que se masturba con vegetales queda embarazada; un ojo que se revela y decide andar por el mundo y una ciudad que se alimenta de personas, dan cuenta de la viveza en que suceden las historias que se pensaban eternas.
Con estilo concreto, el autor juega con el lector al narrar entre muchas otras, la vida de Oswaldo que compra un libro y encuentra en él los primeros cuatro años de su vida, sabe que hay XXI tomos y decide buscarlos para leer: “Esta noche el libro me anuncia que comeré perro; no lo creo. A la mañana siguiente encuentro un colmillo en el supuesto caldo de chivo que desayunaba en el mercado”.
El momento en que Pahko encuentra su Atari y se da cuenta que tiene una “vida extra” para jugar Pacman y así rehabilitarse de su drogadicción y su pasado; ó como El Deunkoza que da título al mejor cuento nunca antes escrito en un taller literario, en el que el autor es el más sorprendido por la originalidad del texto.
Un libro en el que hay espejos y el lector puede instalarlos en diferentes ángulos para lograr una imagen perenne o reflejarse en un dragón de origami llamado Rasabadú.

3 invitaciones 3

2007-10-04T00:35:00.000-05:00

La actuación como fórmula de vida
Taller de actuación para no actores
Imparte Mariano Hernández.
Inicia con una clase muestra el próximo viernes 5 de Octubre.
Dos horarios: A las 4 p.m. y a las 6 p.m.
(Después de la clase decides si te inscribes o no.)

De las notas del enojado
Sábado 19:00 y 21:00hrs
Dir. Mariano Hernández
Elenco: Mariano Hernández
Costo: "Entrada Libre" Cooperación Voluntaria

Taller de Poesía.
Imparte Marco Fonz de Tanya.
Objetivo: Creación y análisis del lenguaje poético.
Días de sesión: Jueves de 20:00 a 22:00 hrs. Inicio: 04 de Octubre
Duración: 3 Meses

Informes e inscripciones:
Lunes a Viernes de 10:00 a 15:00 hrs.
Coordinación académica: Prof. Fernando Briones
fernando@foroshakespeare.com
Foro Shakespeare Zamora # 7 Col. Condesa
Dirección: Bruno Bichir / Subdirección: Itari Marta
55 53 46 42 / 55 53 52 44
contacto@foroshakespeare.com

Kasparov, candidato de oposición rusa a la presidencia

2007-09-30T19:32:00.000-05:00

El ex campeón del mundo de ajedrez Garry Kasparov fue designado este domingo candidato del movimiento de oposición La Otra Rusia en las elecciones presidenciales de 2008.
Kasparov ganó por una amplía ventaja frente a los otros cinco candidatos en liza, al lograr 379 votos de los 494 delegados del partido, reunidos en un congreso.
Los otros candidatos eran el ex primer ministro Mijail Kasianov, el ex presidente del Banco Central de Rusia Viktor Guerashenko, el diputado independiente Vladimir Ryjkov, Boris Vinogradov, presentado como un liberal patriota, y Serguei Guliaev, ex concejal de San Petersburgo que creó el movimiento "Pueblo".

Acoso Textual de Cecilia Toussaint

2007-09-28T01:20:00.000-05:00

Por lo que me han contado, siempre es mejor el concierto que el disco, no suelo ir a lugares donde hay mucha gente, pero esta invitación no la podía ignorar, ahora escribo después del concierto y agradezco infinitamente la invitación. Ahora que escucho el disco de Acoso Textual de Cecilia Toussaint encuentro con nostalgia la ausencia de varias canciones que disfruté en el concierto.
El acoso se interpreta de manera inmediata del hombre hacia la mujer. Aquí, Cecilia, mujer de armas tomar, acosa textualmente a uno de los mejores compositores actuales: Jaime López. Pocas son las personas que rinden homenaje en vida. Siempre esperamos a la muerte o a la vejez para disimular nuestro egoísmo. En este disco, el acoso es un acto amoroso, de esos que también cargan ira. Un homenaje a su presencia.
Un concierto espléndido y lleno de vida, Cecilia, siempre bien acompañada por músicos capaces de entender el sentimiento rítmico de quién viaja con sonidos y silencios en las venas. Ella, siempre agradecida con sus acompañantes, no sólo con Ángel Chacón en la guitarra, Luis Armida al piano, Alfonso Rosas en el bajo y José Luis Gedovius en las percusiones, sino también con Jorge Drexler, Fito Páez y Fernando Toussaint, de quien también escuchamos canciones. Regresó dos veces al escenario para continuar con la velada, aprovechen y acosen a Toussaint el sábado 29 y el domingo 30 con aplausos en el Teatro Helénico como ayer Jueves en el que el acoso logró una transfusión con el público y todos salimos con sonidos y silencios en las venas.

Interpreten mi silencio...

2007-09-24T13:52:00.000-05:00

Marcel Marceau
(1923-2007)

Dario Fo

2007-09-23T00:35:00.000-05:00

Lo leí en… Muerte accidental de un anarquista

Loco

(Interviene, irónico) ¿Pero qué busca señorita con sus evidentes provocaciones? ¿Qué reconozcamos que si la policía en lugar de perder el tiempo con cuatro anarquistas de medio pelo, se hubiese preocupado de seguir seriamente otras pistas verosímiles, como organizaciones paramilitares y fascistas, financiadas por industriales, dirigidas y auspiciadas por militares griegos y vecinos, tal vez se habría sacado algo en limpio?

Un abrazo...

2007-09-05T08:27:00.000-05:00

Quiero felicitar a varios amigos.
Empiezo por Alberto Chimal ya que obtuvo la beca del Sistema Nacional de Creadores. Maestro y amigo infatigable que conocí por su libro “Estos son los días” publicado por Editorial Era con el que obtuvo el Premio Nacional de Cuento San Luis Potosí. La historia es breve como sus cuentos: Hace como dos años entré a la librería Gandhi y ahí estaba el libro con la leyenda del premio. Como buen escritor novel (por no decir novato) quería leer lo que escribía un autor reconocido. Empecé por el cuento “Álbum” y no solté el libro. Lo tuve que leer ahí mismo porque no traía dinero, pero al día siguiente regresé por el. Estos son los días es el libro que más he prestado, muchas veces me lo han regresado (y lo agradezco), pero la mayoría no. Es muy divertido e ingenioso, por eso lo he regalado con la tranquilidad de saber que pronto me hablarán para preguntarme más por el autor. “Grey” es su libro más reciente del que ya he adelantado un poco en su momento y también tiene una antología del cuento fantástico del siglo XIX titulada “Viajes celestes” en el prólogo (o introducción) dice: “…la literatura fantástica nos aleja de lo habitual y de lo obvio que adormecen la duda, y llama nuestra atención sobre el hecho de que lo humano, al desligarse de la existencia entera con el fin de aprenderla, se descubre aterrado de la vastedad y las profundidades inasibles. En vez de repetir las certidumbres que sobre la existencia nos enseñañ nuestros padres y nuestras sociedades —las respuestas apropiadas para vivir con relativa calma—, los textos nos formulan, siempre, una misma pregunta:

¿Qué pasaría si el mundo fuera de otro modo?

Dicen que del fotógrafo nunca hay fotos. Y si, no tengo ninguna foto de mi amigo José Luis Cuevas. La lista de premios y reconocimientos a su trabajo es tan larga que mejor los invito a que conozcan parte de su trabajo en el blog www.joseluiscuevas.blogspot.com Él es fotógrafo y acaban de darle la beca de Jóvenes Creadores. Es uno de los coordinadores del Gimnasio de Cultura y Arte. Me robé una foto de su blog, aquí la comparto con ustedes...

Otra amiga becada es Claudina Domingo. Una de las mujeres que me ha hecho más feliz… así como lo oyen, hace tiempo publicaron la antología extraoficial de poesía Más vale sollozar afilando la navaja en el que me publicaron dos poemas, ella fue una de la editoras. Ella entre muchas cosas es poeta. Pronto les comentaré más acerca de su trabajo. Su blog www.caballitodetroya.blogspot.com

Y para cerrar con broche de oro, quiero terminar mi abrazo con Estela Leñero por haber obtenido Mención de Honor en el Premio Internacional Casa de Teatro 2007 de República Dominicana. Pronto gozaremos de su obra “Lejos del corazón” en una antología editada por Casa de Teatro y Grupo León Gimenes.
A Estela Leñero la conocí gracias a una beca de Foro Shakespeare por haber sido finalista del concurso “Dramaturgos de paso” trabajé un mes en el taller y ya me quedé a sufrir y a gozar la creación de textos dramáticos.
Los invito a que visiten la página del Foro y se informen de los talleres, el de dramaturgia de Estela Leñero es los días lunes a las 5 de la tarde.